amanecido

blip.. blip.. bilp..

..abrí un ojo ..la sensación desubicada sin nombre duró unos segundos, buscando a palos de ciego referentes de situación, por tacto o por memoria, de dónde estaba..

la memoria se debía de haber fugado lejos, en esa oscuridad en la que amanecía sin saber, a la que no sabía qué preguntar..

y sonaban trompetas apagadas con eco inquieto, rebotando entre paredes y estremeciendo por momentos mis ojos..

tomando los bleps como si fuera un segundero de concurso, identifiqué a los Vangelis, de Blade Runner.. vale, algo sé.. seré Deckard o Batty, un Nexus 6..

pensé en encender la luz y que Moebius se hubiera encargado del diseño de mi espacio.. pero aún tenía que saber qué hora era.. me había dormido, seguro..

y así, me senté en la cama, con la ansiedad de la identidad no definida, de si mi lado replicante había despertado tarde y sin permiso en alguna franja horaria poco original en la que ultimamente acostumbro sentir..

los sonidos orquestados seguían, y no era capaz de recordar si alguien me esperaba..

y pensé en el poli chicano, en la Tyrell Corporation, en el iris de tu ojo y en Rachael..

pensé en dormirme otra vez, pero no podía escapar de nuevo, tenía que saberme, al menos esta vez..

y el frío me hizo sentir el tacto de la manta y la tinta de mi boca al toser, el hermético sueño del cansancio punzante que te despierta sin saber, de la inercia de la música de la mañana que podía ser noche, de mi lado replicante que asoma a veces en mi despiste paralelo, y lo que pasa cuando el sonido del reloj suena blip.

Corto, Calamaro y yo.

Si ya lo decía Corto.. en esta vida la mesura se encuentra en relajar prioridades y todo, paseniño, acabara saliendo. Que hoy no sepa dónde están las tretas, el cometido, la retranca, los formalismos, el juicio o la inspiración, no quiere decir que me tanga que alarmar.. no tengo nada en la manga ni valgo para Tamariz o lotería para crear ilusiones, prefiero esperar tranquilo o buscar sin querer las posibilidades de una sonrisa. Lo escueto a veces se necesita y lo parco requiere de un silencio que aproxima el placer de disfrutar de esta cerveza y este cigarro.. a sorbos y caladas, a caladas y sorbos.. y suena Calamaro, desgarrando su voz, y arrancándome hoy la mía.. prendido a tu botella vacía, esa que antes, siempre tuvo gusto a nada..

d e r i v a

el cruce del oeste con el mar formaba un horizonte compacto..
las luces se modificaban a la vez sin poder decidir cual de los dos era el espejo..
la duda crecía con la calma..
la forma lineal y profunda del corte convertía a la vez que separaba las dos partes en una, alejando cualquier forma que no fuera de claridad..

pero aún así, por un momento, viré..
pero esta deriva no tenía, esta vez, nada de pérdida ni de abatir..

era de viento, de rumbo, de plácida corriente..

las formas de sugerir siempre tienen color,
y el aire,
siempre acaricia la cara..

colgados

..mi único contacto con la tauromaquia..

tres lados de ti

"Explicaremos en esta clase de geometría las diferencias y similitidudes existentes entre los polígonos de tres lados y las personas.

La proyección de las formas triangulares en un plano puede concordar, según afirman eminentes matemáticos y psicólogos motivadores de esta corriente, con ciertas características que devienen del carácter concreto de respuesta que las personas tenemos ante la vida, es decir, asumimos según los ángulos, lados y formas, una correspondencia meridianamente clara para decidir el triángulo con el cual cada uno se identifica.. y al término de esta breve explicación cada uno convendrá cual es su “triángulo cómodo”.

Empíricamente esta tipología no está testada ni reconocida académicamente, mas por curiosa y complementaria a vuestra educación, superaremos estoicamente las críticas y le daremos una oportunidad, al menos hoy, de hacerse entender..

Según la medida de sus lados hay tres tipos y según la medida de sus ángulos otros tres. Aún dando parámetros relativos, cada uno se puede distinguir con una forma determinada, no encontrándose adjetivado en las características que se indican a continuación:

Entre los tres primeros encontramos al triángulo equilátero, siendo éste el único regular, dado que la medida de sus lados son iguales. Los que buscan perfecciones, los cuadriculados, los claros, contundentes y endiosados con un ojo dentro que todo lo ve, podrían entrar a formar parte de este grupo, obligándose a cumplir al menos dos características de las mencionadas o alguna más por el estilo..

El isósceles tiene una base más pequeña, formando sus otros dos lados un pico algo puntiagudo. Puedes ser, por ejemplo, incisivo, determinado, directo, pesado con el dedito, franco en la palabra o con autosuficiencia en uno mismo si te piensas así..

El escaleno es aquel que tiene todos sus lados desiguales, lo que indica un área un tanto anárquica que somete al individuo identificado como tal a un mezcolanza de caracteres difíciles de concretar. Diremos del mismo que resulta imprevisible, diferente, irregular y en cierta medida curioso.

En lo relativo a sus ángulos, observamos que el acutángulo, con sus tres lados agudos, tiene facilidad de asentamiento con una base uniforme, son atentos y resultones.

El rectángulo tiene un firme ángulo de 90 grados que le da la rectitud suficiente para que los dos catetos formen una hipotenusa.. lejos de esta palabrería que nada tiene que ver con lo personal, son personas estables, que buscan complementarse con paciencia, que tienen pilares asentados y que trazan un horizonte donde pretende establecer su perdurabilidad..

Finalmente, el obtusángulo lo forma un ángulo obtuso y dos agudos, y encontramos aquí a desviaciones que no siendo concretas, se salen de recodos normales bien por una seña de identidad marcada, bien por su disconformidad con lo establecido.

Aquí están, y así son, sin ser absolutas y en líneas generales, el esbozo de la teoría del sentir de tres lados. La interpretación en parte es subjetiva y abierta, ni necesita un porqué evidente.

Cojan lápiz y papel, y dibujen su comodidad de tres lados.

Yo, les confieso, me siento escaleno."

equis

Los cruces, que no encrucijadas, a veces aparecen porque si, por la propia inercia del camino. Algunos sugieren cambios con roces tangentes y otros suenan contundentes, como aspas de molino.. algunos los motivas y otros llegan motivados.. pero el sentir no conoce la dirección correcta, siempre hay que apostar.. y primero por uno mismo.

Hoy llego a un cruce permeable, y estaré como farola, pendiente de todo, preparado para asumir el cambio de sendero con mis tenis rojos..

ocasiones

Hay ocasiones apetecibles que, por esperadas, hacen sin querer los días más largos. El cuando sea tranquilo se convierte en un pendiente atemporal que en el fondo desazona..
De esas apetecibles, algunas son compartidas, pero cuando tardan mucho no tengo más remedio que pensar en mi..
Ayer abrí ese surtido cuétara y de una sentada me comí uno de los dos pisos. Decidí que ese sería para mi culo, y que el otro, si es que cae, para el apetecible compartido atemporal.
La gula también tiene sus momentos de intimidad..

lo que queda de ti

Ninguneado hoy por mi sueño medio insomne me desperté con tu imagen en mi boca, allí de lejos, como una princesa prometida por otro..

Cuando sabes lo que no apetece, poco a poco se olvida hasta olvidar, pero sin quererlo claro, perdido en un cajón desordenado, como un viejo carrete de fotos que nunca fue papel..
Pocas veces, como hoy, al pensarte de pasada por mi sueño, te he vuelto a recordar.. he vuelto a sentir, al abrir lo ojos, el pulso en mi carótida.

Yo, que quise sin querer.

ella

ella cuenta sus historias, adornando con gestos espontáneos imprevisibles sensaciones.. cuenta que está empezando y que la nada más pequeña puede esconder detrás una sonrisa.. ella, con pequeños pasos, asoma con mirada concentrada de exploradora por atenciones que se me escapan a la vista, aprendiendo de voces, tactos y de afectos..

ella cuenta dónde está la luz, dónde está rico, dónde mi nariz y cómo hacen los indios.. cuenta que a veces se enfada porque así gana unos segundos de pausa, porque no siempre le apetece lo que a ti, mientras emite un ligero gruñido frunciendo las cejas..

cuenta que le gusta pisar lo brillante, hacer rodar las cosas, y cierra los ojos un segundo antes de tirar lo que le apetece al suelo, adelantándose al ruido.. ella sonríe, y sabe de carcajadas, de rodillas, de cinco lobitos.. cuenta que tiene un año con su índice y nunca, coqueta, dice los meses.. cuenta que se ríe cuando se ve en un espejo, que le fascina el vértigo controlado, el agua, y tirar de eso que se estira para que suene la música..

ella ilumina lo oscuro y te traspasa..

..y corre hacia mi, y me pide que me agache, que ponga mis ojos a la altura de los suyos, que esconderá la cabeza en mi hombro, que estirará los brazos hasta dónde pueda abarcar y que sus manos me apretarán fuerte.. y entonces si le preguntas cómo quiere, emitirá una sucesión de ies que se irán volviendo mas agudas hasta que no le llegue la voz.. con los ojos cerrados.. sintiéndolo todo..

ella brilla..

y es el mejor universo.

el minuto malo

manta que tapa medio cuerpo que ocupa espatarrado todo el área posible del sofá de colcha setentera.. mando, tabaco, mechero, cenicero y teléfono en la mesa china próxima a mi brazo sin necesidad de estirar.. luz alógena lo sufucientemente rebajada para crear contraste agradable.. menú de dvd con cinco peliculazas clásicas no vistas algunas y apetecibles.. estufa a mis pies, gran silencio, despedidas visitas, cuerpo caliente, tiempo con todas sus letras.. sólo me falta un café para que todo sea redondo... ... ...

...EL CAFEEEEEEEEEEEE...

(improperios no reproducibles)... ni Ben Johnson dopado atravesaría el largo pasillo así.. café hirviendo que sale a borbotones pitando de la cafetera italiana después de su cuarto de hora expuesto al máximo de gas del fogón mediano.. fuga de agua que hace charco que ocupa mitad de la cocina.. cagoenlaxxj9snjouxmadrensynzqueksmmekxskxparioooomzkkkkls.. achica quete achica.. cafetera debajo de grifo.. calcetines mojados.. mierda que me quemo.. puto mr bean.. joderes varios.. menos mal que estoy sólo.. que le den al café.. miro a la despensa, saco de añejo y un limón.. celebraré mi minuto malo con un copazo debajo de la manta que tapa medio cuerpo.. a mi tú me incomodas pero no me ganas..
diez minutos más tarde decido pulsar enter en el apartamento.. que Jack Lemmon se las apañe mientras mi mano hace movimientos circulares con el vaso ancho y suenan hielos que empiezan a derretirse entre el líquido tostado en medio de un suspiro con torpe y media sonrisa..

...

( t i e m p o d e p o d a )

...

( r e c o v e c o a t e m p o r a l )

parada

A veces me da por el día peatón, como ayer, y me canso de coche, de la sensación de estar metido en un capítulo de autos locos constantemente, del pito fácil y demás demostraciones de campeones del mundo de "no-no-no-nó.. YO soy el que tiene prioridad".. Y me fui a coger un bus, aquí vitrasa, y ahí estaba yo en la parada, recordando cuando gastaba bonobuses de papel con numeración de mil cifras, cuando los vitrasas eran rojos, de asientos de madera, con timbre de cable que llegaba hasta la campana que tenía delante el conductor.. (abuelo me siento, oiga..) Por entonces cogía el cuatro, un número entero y fácil.. ahora ni aunque veas el mapa te apañas, al menos mi yo cortito lo lleva muy mal, "que el C-15-B va a Coia por otro sitio.." le espeta una chica a su amiga, a mi lado.. ahá, pienso mientras arqueo la ceja (y sale un bocadillo como de comic de mi cabeza), muy bien amiga, qué fácil me lo pones.. y yo sigo mirando mapa de flechas que hacen rutas que se pisan por calles entre si con diez colores distintos.. y mi cara circunspecta.. y la mano en el bolsillo, jugando con la cadena del llavero de mi coche.. si es que antes era más fácil, al barrio periférico dónde vivía se podía ir por arriba (más directo, menos paradas) o por abajo (por el centro, cerca de la costa, más vuelta..). Sin más.
Y llegó un 15 algo, y esperé a entrar de último, y cómo estaba razonando algo ahí dentro, le pregunté que si iba a Coia por arriba.. por arri-qué?? me contestó el fulano.. Uff.. musité.. Y tiré para adentro, ya me daba igual el rodeo que diese y que mi cabeza estuviera a la altura de los barrotes de agarrarse.. algún sitio tendría que ir, y la mitad del camino andando era otra de mis posibilidades.

naturaleza

Creo que perdí el compás de pequeño el día que me tocó un macario en una tómbola de fiestas veraniegas.. no sé si fue ese día exactamente, o si lo tuve alguna vez, pero de perderlo seguro que fue por quedarme embobado escuchando al tombolero ese que llamaba la atención con frases hechas y pésimo sentido de la rima.. Si es que a la preguntas de bailas? siempre respondo que no, que pendulo, ese es mi tope.. paso corto a la derecha, paso corto a la izquierda.. y así hasta el infinito.. muy parecido a un gag de Tricicle en el que suena una canción de Julio Iglesias "soy un truhán, soy un señor".. es el único referente que he podido asimilar.. y me jode por envidia, y me atrae mucho también, la capacidad plástica de sentir la música, de no haber sido consciente de un mínimo sentido del ritmo, de buscar en su defecto siempre las barras como punto de apoyo.. Y es así, animo a mi torpeza con unos cuántos nuncas, asumo mi condición de relog de pared de 1, 80 y poco, y me dedico a canturrear, que para eso no tienes que ser vedette.. Agradezco que fuera el macario y no la chochona, porque vete tú a saber cómo me hubiera afectado entonces.. Si es que con lo que me gusta a mi el flamenco.. cagoenlá.. voy a pensar, ese es mi sueño, que aún tengo alguna posibilidad de ser palmero..

(y no otro)

Mestizas calmas, tiempo rugoso, noviembre..
Jazz, café con hielo, fly me to the moon..

(..quiero que este silencio dure todo el día..)

sed de mal

Ya sé que Orson Welles lo rotuló primero, pero yo no lo sabía cuando no encontraba mejor manera para explicar que a menudo me asalta una sed de mal..
Sólo puedo aportar reminiscencias de pensamientos sutiles y autónomos, que por tenues en apariencia y perspicaces en el muerdo, me recuerdan, padre, que peco de pensamiento (muchas veces..), palabra (otras), obra (las menos) y omisión (la mayoría padre, la mayoría..)
Detrás de una cándida sonrisa muchas veces me sale un improperio sordo que se caga en algo bendito, detrás de una mirada pilla y serena otras veces me pasan fotogramas a cámara lenta, como de aquel cinexín con historias de Pluto que tenía de pequeño que ibas moviendo a tu gusto y pausa, con pequeñas venganzas y latigazos merecidos a todo aquello que clama un pero-vamos-a-ver..
Y no es cuestión de pitufos gruñones ni de mala sangre porque si, padre, es simple necesidad.. todos mentamos madres inocentes que tienen hijos capullos, todos calculamos las consecuencias de cada una de las cuatro respuestas posibles a la sandez tocapelotas y al dedito continuado de molesto?.. y es que yo a veces bufo, y el bufido suele ser la tormenta de ideas en la que se dilata el camino seguir, y no suele ser un buen comienzo empezar soplando.. que ser un Kofi Annan de la vida te resuelve problemas a veces, ¿pero cómo expulsas de ahí toda la mierda contenida? ¿en el gimnasio? ¿de forma retroactiva cargando después contra inocentes?.. eskenó.. yo bufo, tu bufas, el bufa.. de forma sorda, explícita, contundente o recatada.. y uno no va por ahí buscando protagonistas para la "venganza de Pluto", sino que, simplemente, esa sed de muerdo, padre, es lo que tiene..

día propio con i

..inseguro, impertinente, impermeable, irascible, idiota, irritante, inífugo, intestable, impío, impuro, incierto, inseguro, inabordable, inocuo, impertérrito, indisiplinado, insano, irrelevante, irrefutable, incoloro, ingrávido, imposible, impávido, inflexible, (h)iriente e impropio también..

*El papa Inocencio X de Francis Bacon a partir de Velázquez.

..eL sOl eSTá AcOsTAdo al nOrTe..

..dOnDe veN tUs OjOs..

....

..¿Y eSa lUz?..

..dÉjAme vEr lAs LucIéRnAGas dE tU bOlsILlO..
..aNDa..

inercia de pendiente

Cuando tus manos buscan a tientas en la oscuridad
cuando separan las cortinas del tiempo
cuando tus dedos trenzan los hilos del porvenir
cuando bailan, cuando juegan con el viento
cuando juegan con el viento y alejan el mal y alejan el mal, y alejan el mal.

¿Quién ha escrito las líneas de la mano?
dime, tal vez tú puedas leer
¿quién ha escrito las líneas de la mano?
guardas silencio, ¿qué va a suceder?

Las lineas de la mano. Radio Futura

Bajaba con inercia de pendiente la avenida que da a mi calle, a las tantas, con fresco de tez y viento de cola.. Aparcar dónde no hay hora sólo es posible a cuatro manzanas o cinco minutos hasta llegar al pando de mi portal. En el último tramo recto empezó a llover. Sorteaba hojas secas, mirando para el suelo, respirando pausado, atravesando la luz naranja de la ciudad, fijándome en cada paso, nada más que en el siguiente (solo en el siguiente).. Mi cabeza se tapaba con la capucha del impermeable de tres cuartos. Una mano sostenía en desequilibrio un cuarto de tarta de almendra, un par de restos de botellas que tocaban para mi, en movimiento, notas metálicas de triángulo y un storyboard de Antártida.. En la otra mano sujetaba una pantera rosa que iba quedándose más pequeña, y más pequeña, a muerdos chicos.. sonaba imagina, de kannon, en el mp3.. y nada más..