30 octubre, 2005

de retroceso

El párpado derecho empezó a recogerse despacio, con tics de órdago y pereza de algún bostezo.. la luz tempranera del domingo se filtraba apagada entre la persiana mediada y el estor de bambú.. el lado izquierdo del cuerpo permanecía inmóvil, anclado en los pliegues de las sábanas.. media cabeza escondida en la almohada, medio cuerpo escarbando el colchón, y pierna y pié insensibles y plomizos.. la mano derecha, horizontal a la nariz, calcaba la almohada, estirándose sola hacia el lado fresco de ausencia, mudo de roce, centímetro a centimetro.. cientocuarenta-cuarentaycinco..
c i en t o c i n c u e n t a..
y vértigo..
Un punzón desgastado presionaba la sien visible, hundiendo más el cuerpo, tomando revancha por cada hielo de copa esculpido, por cada palabra perdida deseo, por cada tonadilla, por cada verdad espetada a lo fácil y cada risa sumada de veras.. y la desmemoria, y lo poco sano del aire que hace círculos de corriente caduca.. pesa.. todo pesa.. ausencias solas, sueños de carta de ajuste y cabezudos..
..es jodida la amplificación del retroceso de las olas
cuando llegan a su fin..
..cuando no sabes cual de las dos se callará antes..

28 octubre, 2005

bares qué lugares

barra del After


Bando del After:

Se hace saber que este fin de semana o puente para quién lo tenga, el After mantendrá su horario
vespertino, nocturno y canalla.





(.. los puentes que se los quede Madison
que la barra es para todos..
que estos días me voy a dedicar
a cerrar la competencia.)


27 octubre, 2005

transformer


Sin atar cabos y sin saber cómo se hace, me ha aperecido de repente un nudo marinero en el estómago.. debe estar mojado porque pesa como una mala digestión, como beber mucha agua después de una buena ración de pulpo de feria.. así.
Me encojo a lo fetal que siempre calma, y ahora me pesa la garganta como plomo.. y no me aparece ni un susurro tartaja, sólo quiero ser una roca, permeable, con latidos, poc, poc, poc.. y del eco como de tina, después de compartir unos minutos estáticos con los muebles de mi salón, me sale un lado zurdo, del que ya hablaré, pero activo y listo.. la roca plomiza se agrieta con lineas verticales, y aparecen dos piernas, dos brazos y un cabezón que se despereza con movimientos lentos.. como un transformer que de roca pasa a un mazinguer zeta. Y me le van to y ca da pa so es un pummm.. me miro al ombligo y está hueco, debo tener hambre.. igual el orujo mañanero me sentó mal, lo que sé es que esto no es alergia, por muy rugoso que me haya quedado.. las ansiedades son putas, ya lo sé, pero es que con determinadas cosas, por muy roca-transformer racional que me salga, solo puedo rotular el suspiro de lo que antecede a lo que pienso, con un discreto, con perdón, me cago en diosssssssss.. puñossss fueraaaaa..

Y yastá, más tranquilo, ya no estoy tan áspero ni tan marinero ignorante. Me voy a cocinar algo rico, contundente, acompañado por Lou Reed, que de tanto cambio y hueco me ha entrado el apetito.

26 octubre, 2005

orbitas

Orbitas sin tildar, como pompero viene de pompa, y no de Manolo Escobar..
tú sopla, que en mi desordenada habitación aún caben más planetas..

25 octubre, 2005

espacios contigo

el sol daba en la frente pintando de naranja teces y miradas.. el camino de vuelta se rizaba con curvas hacia el oeste, con velocidad constante de inercia y de viaje, aunque ya fuera de vuelta.. las pausas, así , salen pocas veces.. de resumen de emociones unas, de silencios comprensivos otras, de miradas y ligeros tactos..
le tocaba la mano o la pierna mientras conducía hacia la nubes naranjas, y la miraba poco, pero sin hacerlo podría pintar qué dicen sus ojos.. porque lo sé, siempre lo sé, tengo la suerte de sentir sus reflejos, transparentes, su pulso, o su mirada de ser..
todavía no sé trenzar palabras que hablen de ella y que me ayuden a explicar el universo abrazable que es.. ella.. que es parte del silencio de tres en un coche, mientras mece Glory box, del Dummy, de Portishead, y de ella también. Que se sujeta la mejilla con su palma junta, que la aguanta ahí como quien refresca un colerete, pero solo una, y lleva un sol de piedra en el dedo, y un colgante, y algo rojo.. y mira al sol, y sé que mira a todos, y las oes de su jo, prolongadas, se vuelven pequeñas, luego diminutas, luego sordas.. y no me giro, pero la veo, y brilla, se contiene, merece, comparte y cómo siente.. y es preciosa.. y está a mi lado.. y la quiero abrazar.. y ella.. no me mira.. pero lo sabe.

21 octubre, 2005

ese del pasto

¿porqué existe la canción de verano y no la de invierno?
¿porqué no existe ninguna?
¿porqué nos meten con blackandeker basura musical sin puto permiso?
hubo un verano en el que me dominaba ese toro enamorao de la luna que abandona por la noche la maná.. parecía la del exorcista.. a nada que hacía, un recodo con chip autoejecutable me volvía un palurdo cantarín.. mal rato.. y luché hasta sacarla.. me negaba a empezar a hablar por palabras que comenzaran por ese, ni si, ni solo, ni pronombres, ni santas estampas.. tenía que pensar dos veces..
así que por mi, metía una bomba en una bararbacoa, un beso de flaca como un burro amarrado, a una macarena de aserejé, los martins, chayanes y de lo que mejornoacordarse, y los mandaba a dónde va el toro ese, a pastar pa'ser fino.

Posdata breve: salvo a los manolos por semejanza con dúo baqueira.. (no todo va a ser sangre)

19 octubre, 2005

format a:

Abarco un área irregular con lindes flotantes que sostienen palos de equilibrio, cabriolas que mazan los huesos del carpo que vertebran lo que estimo de querer..

Si me adjetivase, sería trapecio..

18 octubre, 2005

The Celt

La luz era naranja, las pintas negras y el calor era como el de los rincones con pasado, cómo el aprecio que es a veces porque si.
Su tramo de acera en Talbot Stret era más bien pequeño, las letras doradas con fondo negro, como el resto de la madera pintada de su exterior, marcarían gaélicas sensaciones para el resto del viaje..
Tras pasar dos pesadas puertas llegamos a Dublín, a lo que fue y a lo que permanece inalterado, atemporal. Ya era de noche, y toda la Irlanda nacional miraba a su selección, que se jugaba el pase al mundial contra Suiza.. segundo tiempo, sin goles. No sé si hay bastantes cosas por las cuales un irlandés se movilizaría, pero quizás el sentimiento nacional puede ser de las más contundentes. Los dos metros cuadrados de la pantalla del proyector era en ese momento el centro del mundo. Predominaba el verde y el blanco, la pinta y los gritos de aliento guturales. No había mesa ni silla ni espacio con visibilidad para no molestar, así que la barra era el mejor sitio desde dónde poder formar parte. La ronda de ocho Guinness reposaba en la barra esperando su relleno final y su trébol de espuma.. a mi me recordaba que mi abstemia obligada desde que me bebí la última en Oxford llegaba a su fin. El denso y generoso sorbo encendió aún más el tacto de apreciar. La barra en forma de ele estaba dominada por seis grifos y dos camareros vestidos de negro que se movían y hablaban con rapidez. Casi todo el Celt era de madera, cómo barnizada sin barniz, con huecos de pared blanca que siempre era el fondo de algo, con luz de faroles intercalados con fotos, declaraciones de independencia, espejos, banderas, historia y cicatrices. Las mesas jugaban a optimizar la orografía, cambiando de tamaño y corte, con taburetes y asientos hundidos en la pared. Cualquier ángulo que mirabas resultaba apetecible. En el único punto desde el que podía verse todo el pub, dos tipos calentaban sordas melodías afinando sus guitarras.. Y el partido acabó, y ni suizos ni irlandeses quedaron contentos. La pantalla se plegó como una persiana y entonces el centro del mundo volvió a ser la barra con ese negro líquido, y alguien con quién distinguirla a no más lejos de un codo.
Las rondas empezaron su suma. Los paseos a la puerta trasera que daba a un callejón para fumar se intercalaban de comensales conocidos y no, de elogios a lo visible, de risas y de victoria, como si fuéramos colones de curiosidad satisfecha.. A veces lo que embriaga no es alcohol.
La música ya sonaba y eran inevitables los movimientos de manos y rodillas, era inevitable formar parte, el tarareo de melodías celtas, reconocidas, con origen.. Nos contaban que la bandera de Irlanda es una bandera de paz. Después de que se borrase el verbo someter como apellido de un pueblo, los colores representan las partes. El naranja inglés, la verde irlanda y en el medio el blanco que quita rencor y lacra lo que serían desde entonces los nuevos tiempos. Nos contaban que Rosie era una mujer octogenaria que va casi todos los días, la reina del la república de Celt.. que tenía una mesa cuadrada con una placa con su nombre y con la de su difundo marido. Y que el nacionalismo reposaba en las paredes, tertulias con IRA y sueños, y cerveza..
Escuchaba detalles puntillistas sentado en el sitio de Harry.. y no tuve entonces más remedio que pedirme otra en su memoria. Seguía la música después de una hora, de intercalar bouzouki con guitarras, flauta con violín, a una, dos voces o treinta.. versionaron después a Bob Marley y rozaron un par de Pulp Fiction.. Whisky in the jar acabó de banda sonora y todo se cerró con el himno nacional.. todos de pie con la canción del soldado, algunos con menos punto de equilibrio que otros, escuchando un algo así que dice que algunos vinieron de una tierra más allá de las olas, jurando para ser libres, nunca más, nuestra antigua tierra refugiará a déspotas o esclavos..
La anárquica prosa que sale de los momentos de tres horas del inicio de lo que ya fue El Dublinazo, me suena a un añorar peligroso, y ahora compartido por los que tengan la paciencia de leer hasta el final. Hay digestiones que no cumplen plazos, pero que son impuntuales por intensas, y por ese ligero temblor que produce de nuevo la abstinencia. He decidido que el After importará en marzo el día de San Patricio.

12 octubre, 2005

importación

..el after pausa hasta el lunes..
..tengo que ir a importar algo desde Irlanda..
..pequeña pausa de la que ya os contaré..
..quedan las luces de neon parpadeando..
..volveré..

11 octubre, 2005

ciclos


Llueve a chaparrones generosos ahí fuera, y la tierra por fin abandona la abstemia obligada, su tórrida aparencia.. las grietas son canales que comunican charcos que saltan niños que llevan chubasqueros que abroncan madres.. el vocabulario invernal vuelve a dominarnos, como todo lo cíclico; nube se cambia por lorenzo, claridad por paraguas, paseo por prisa y sediento por empapado. Las puertas de los armarios se desperezan y los más ordenados cierran las cajas lacradas con una uve de verano. En la radio se discute de leyes, de intereses deformes.. un ruido inútil, inacabado y de encefalograma horizontal que nos inyectan como pasto. Mientras tanto se esposan a libres que piden oportunidades, se les aleja como perros, porque los legitimados para decidir se han quedado sin respuestas.. nuestra peste cada vez es más endémica, más merecida y egoísta. Ahora nos preocupan los muros altos y los aislantes, el dolbisurraun ese para que nos entre mejor y con graves la dictadura sorda y perfecta que contaba Aldous Huxley en El mundo feliz.. Las vendas para los ojos parecen de protección oficial, hay un cálculo frío de oportunidades que decide lo que se dice y nos espetan la actualidad cómo lo realmente interesante y oportunista. No hay estadística de asco, creo.. no soy muy amigo de ellas, pero si os preguntan dar mi voto despectivo a los que deciden por nosotros, a esos profesionales remunerados que me dicen lo que tengo que decir, que pensar.. bufones sin vergüenza, marionetas de poder.
Supongo que es algo cíclico, las primeras lluvias traen un reseteo de duda y de identidad que un poco me envenena de hiper-realidad.. y yo que quería cambiar gárgolas por sombrillas y empaparme sin paraguas en un paseo sin prisa.. me quedo así, como ésta que vi hace meses en la Torre del Relog, en Oxford, que viene a decir lo que desazonaba ayer el encanto de mi abuela.. qué tiempos fillo, qué tiempos..

higiene..


Se limpiaba las paletillas de los dientes con el jersey compulsivamente mientras buscaba con los ojos un disimulo que sólo me provocaba..

Y lo maté.

La higiene bucal es con cepillo.


Mi homenaje a Max Aub, y a sus crímenes ejemplares.

09 octubre, 2005

suena a blues

Después de plegar el último andamio y los cinceles, ya era de noche.. la tarde pasó rápido y curiosa, sorteando limitaciones y probando puertas que se abrían con corchetes.. mi amigo me prestó su curiosidad y sus recursos, la tormenta de ideas se replegaba con posibilidades que cambiaban de color y sentidos que coincidía en convertirlo en algo propio.. y acabó así, sonando a confortable, un provisional en el que apetece el recreo, la pausa y la pierna encima de la mesa.
Este After se asienta un poco más, se pone cómodo, se vuelve cierto, habitable. La cafetera y la máquina del hielo siempre funcionan, los vasos son anchos y la carta de cervezas se diversifica según gustos, la de barril es nacional e importada, los licores son caseros, el de café es de Outomuro, de lo bueno lo mejor..
Las sombras reptan por la noche de Afterhours, mudan las formas, los contrastes.. espero encontraros por aquí y que me conteis que os parece, estais invitados.
Me acuerdo de la sonrisa de G., por llevarme de la mano, por creer en cosas que yo creía imposibles..

Hoy suena a blues, por el rubio, culpable de mi comodidad..

06 octubre, 2005

eres un mundo

No he leido el prospecto, porque no tiene, menos mal, porque nunca los he entendido, salvo lo posología (que quiere decir te lo tomas), que es la única frase legible del análisis farmacológico, u n a c a d a 8 h o r a s .. vale, los paraditos, vagos o antiautomedicables semos así.. las medicinas se consumen cuando no hay más remedio, menos para la resaca, claro, que desde que alguien me sugirió un día que tomase un neuronoseké, no he probado nada mejor oiga. Ahora ya me muevo de la cama al sofá, todo un paso, incluso puedo ingerir comida de resaca y beber agua de resaca, o un par de cañas, según se tercie.. pues como medio andaluz aprendí desde pequeño, y no diré a qué edad, que lo mejor para la resaca es una caña bien fresca (mi otro origen me sugirió hace tiempo, que de elegir, no fuera Cruzcampo).
No revelaré las fuentes, como hacen los profesionales, pero tengo un conocido que es un trapi pintoresco, que más que drogas tiene gracia, y cuando le veo siempre me gana por mi curiosidad. En los barrios de toda la vida acabas conociendo hasta a el más camádula.. pero no es éste el caso, porque es inofensivo, y que venga de vuelta de todos los viajes que se ha podido meter, al menos para mi, tiene el mérito de la supervivencia.
Me paró en el medio del parque con la voz tranquila que tiene como un mormón (su binomio excitante-tranquilizante debe ser piramidal..) y me suelta que tiene algo que fijo le voy a pillar, y así de paso volvemos a los viejos tiempos.. y me mete en el bolsillo algo rígido en una bolsita de plástico, con la discreción que sólo el sabe en el parque del barrio obrero.. este te lo fío, ya me dirás.. y el tema es que te lo pones y en momen eres un mundo.. en un momen eres un mundo enunmomeneresunmundo.. repetí para dentro. Y se queda callado cómo esperando una exclamación.. pero sólo me salió una sonrisa de carcajada interna.
Y lo tengo aquí, desde ayer, sin abrir todavía, esperando a que todos se marchen para ver lo que pasa.. Para mi que no lo voy a entender, me faltarán viajes para apreciarlo sea lo que sea. Me rio mientras pienso en él, en que es un innovador, vicioso como todos, pero él por conocer, por escaparse de aquí, por quemar la ansiedad, respetable.. si puedo algún día le invitaré a una caña, para que me diga que imagina, qué tiene y con qué experimenta.. le diré que lo que me dio la última vez no es muy diferente a algo que vi en el Museo de Arte Contemporáneo.
Ya os contaré lo que pasa cuando en un momen me convierta en un mundo gracias al Tonete..

05 octubre, 2005

por cinco

No lo sueño..
El aire que desprende tu boca cuando juega con mi piel, con casi un beso.. cuando traspasa tu voz muda mi equilibrio, y me deja consciente para saber que lo guardaré allí, dónde afirmo para siempre los momentos.. es lo que hace que el deseo no me sirva como medida si no se quintuplica, para intentar explicarte, cerca, qué es sentirte así..
Y no.
No lo sueño más.

03 octubre, 2005

encasilla

Hace años estudié estadística y aún recuerdo lo que pensaba de aquella titulada que nos introdujo en esa ciencia del saco sin fondo.. "Si te conviertes en profesor de estadística, luces despeinada una cara permanente de mala siesta y ladras como si fuera educación, lógicamente te sales de la media.." Mi contraria vocación por los números chocaba con su mala sangre matemática y desde aquel aprobado que correspondía con creces a la ley del mínimo esfuerzo, mis encuentros con dicha ciencia han sido sólo cómo usuario de periódico con opinión que intenta mantenerse al margen. Pero ni tan simple ni tan posible..
Igual que una letra o un espacio de este texto corresponde a una secuencia de unos y ceros del sistema binario, hoy me desperté pensando que hiciera lo que hiciese, un estadista era capaz de meterme en un saco por ser así.
Me angustié por momentos cuando entraba en la media de individuos angustiados por la persecución estadística, cuando aparecía en cien orquillas al mismo tiempo, cuando me volvía previsible por mis actos, por mis intenciones y mis espectativas, por mis metros cuadrados, mis curros temporales y mi iniciativa o no.. Me negé a pensar que era previsible, que seguía las pautas, que era superior o inferior a lo establecido o que me tenía que medir para dar un paso.. El cálculo minucioso de probabilidades de ser espontaneo no creo que se pueda estudiar, y a eso me agarraré como mal estudiante e inconformista que sueño, a escudarme en la defensa de lo diferente que no sabe o no contesta o no le sale de los güevos o vete a saber..

Mi mañana guerrera terminó en el eclipse, mirando para el cielo como uno más, compartiendo un cristal de soldador, admirando como todo gira y de vez en cuando acaba coincidiendo.. sin más.