Oigo voces, ruidos sin pentagrama, nervios acalorados que fruncen mi ceño con arrugas pasivas, truenos con escarcha, cuadros ilegibles, cansinos y gastados, puñales afilados, carencia de simplicidad.. Oigo mi respiro sin superficie, mis mentadas, mis dientes juntos, mi rabia calculada, por inevitable, por mordaz.. Oigo mi risa con eco, de lejos, como queriendo interponerse estirando mis labios, queriendo que no parezca un joker de pega, sin gracia, por cojones impuestos con helio.. Oigo listas de impertinencias, formas agrias que no son, monólogos de intuición sin público, palabras retocadas como éstas, inventadas de dudas como un castillo de naipes, sin soplos simples, a pequeñas pausas, sin partes de mi..

Oigo también tu voz, que me devuelve al suelo, a los sueños, a los pies con arena, a la claridad del decir sin poder mirarse, al saberse, a canciones de Kiko Veneno, a enterrar el maquillaje de guerra de mi cara mientras no dudo en mis parpadeos contigo..

Oigo atento, sin esperar el próximo sonido, sin aplaudir palabras pero queriendo sin poder, en el silencio de un post que no tiene final, porque, según me han dicho, si saltas, siempre puedes volver a saltar, y en los charcos que pisas antes del impulso, a veces, se oyen voces y un silencio como éste, como el que queda ahora aquí.

así

..me he quedado para desconocerte, para retratar aquello escondido que tanto enseñas, para enseñarte la música que quiero para tus mañanas, para acariciar tu pelo con dedos esponja cuando duermes, cuando me quietas, me enciendes o me erizas..

me he quedado para nunca saber tus porqués, para intuirlos entre el nórdico, las sombras de tu risa o en el olor que dejas cuando te vas antes de verte..

me he quedado porque quizás seas mi todo, aunque nunca te lo diga, aunque nunca te cuente que completas mi puzzle con fichas con bordes de caricias, de deseo y de viajes lejos.. aquí, dónde nunca estamos solos, dónde no hay nadie más, cuando se dobla el tiempo y embargas los rincones, cuando jadeas en mi cara y palpitan mis ojos, cuando fabricamos paréntesis de tiempo en forma de cubo de colores, cruzando dimensiones conocidas o no..

me he quedado aquí, apoyado en tus rodillas, sentado en el suelo, mientras lees y te dejas llevar por paisajes novelados, pensando en el poco tiempo que me queda para darme la vuelta, para decirte que me he quedado para desconocerte, para retratar aquello escondido que tanto enseñas, para enseñarte la música que quiero para tus mañanas, para acariciar tu pelo con dedos esponja cuando duermes, cuando me quietas, me enciendes o me erizas..

una, dos, o mil veces..

así.

Jesus and pals

Me encontré a Jesucristo ayer por la noche en South Park, era el conductor de un late night a lo Diario de Patricia, pero más corrosivo y con túnica blanca, de aspecto temeroso y preguntando desde la platea del público un pero cómo te cepillas a tu hermana.. Me reí bastante.. luego me quedé imaginando la posibilidad de que los amigos de Jesus fueran otros, y que la carencia de sarcasmo limita las cabezas de los protectores de lo sagrado, que reirse de lo propio o lo establecido es una condición para estar despierto, que si hay que comprender culturas, que entiendan que la amenaza no es respetable y que el miedo no puede ser la condición para vetar temas, mentes y libertades.. que si hablamos de caricaturizar, yo me preocuparía si tuviese que trazar un boceto de los derechos de la mujer que ora a mahoma, por ejemplo..

San Gruño

Al parecer, ayer fue el día de los impares y hoy va ser que es el de los pares, diferenciados ambos por el número a celebrar y por el excesivo merchandaising consumista al que debes recurrir si te encuentras en el saco de Anne Igartiburu con cientos de corazones, alegría y sonrisas plenas de feliz en tu día.. Y es que los días temáticos se multiplican cada año como las pecas de mi cuerpo, sin darme cuenta y sin una razón asentada que me explique su nacimiento.. Hasta la fecha no he conseguido saber quién decide las atracciones del calendario, quién es el pastor que guía a los corderos e impone temas, que por ser su día, hay que pensarlos más.. supongo que detrás hay intereses económicos, o tacahuevescos, que sacan tajada de lo que no se habla y de lo que si, en una veleta de atenciones que resulta cansina..
Ayer en la radio entrevistaban a solteros contentos, hoy a enamorados con burbujas en la tripa, mañana será el día de la tercera edad, pasado el del niño, el de la madre, padre, animal de compañía, y el siguiente, tranki, que si todavía no te has sentido aludido, ya buscaremos la manera de que el siguiente seas TÚ.. es la modernidad del calendario, que pasa de los Santos a Port Aventura, de San Turulato a el día sin humo, de Santa Eduviges a el día de los zurdos, de Santa Brígida al día de los que realmente celebran el catorce de febrero con Bisbal de fondo viendo Gran Hermano debajo de una manta.. y yo que no soy de fechas y me olvido del cumpleaños de mi madre, porqué tengo que saber que hoy es el día en el que mayor probabilidades hay que el fotomatón se comparta?? no es por mal, pero hay gente pa tó, y mis respetos.. pero si encontrais el mando que programa días, decidme cuándo es el día del inconformista o el día gruñón, que por ésta vez, les seguiré su juego y gruñiré y gruñiré como el que más.. pero ahora que lo pienso, no me aviseis, que va a ser hoy, no hay porqués, que tengo el día autodidacta, que hoy para mi es San Gruño y que cada cuál escoja, cohone..

modernidades?

Las bandoleras modernas o mini bolsos colgados a un lado de cuerpo, no son nada nuevo.. padres no tan progres, hace veinte años, usaban ya mariconeras..

delirante ser o estar

Tengo décimas de más, no sé cuántas, mínima temperatura exigible para no distraerse de los fríos y de las corrientes que tanto le preocupan a mi abuela desde que tengo uso de razón.. mi cuerpo es más sensible a los golpes de una torpeza aguda que se acrecenta por no sé qué motivo, la voz me cambia a una nasalidad con la que me gustaría cantar, pero a la garganta no le apetece que cante nada que no sea Barry White o Louis Amstrong, pero ni este es un mundo maravilloso ni yo tengo ese gusto musical, así que paso de líos forzando cuerdas discrepantes.. la nariz debe estar encarnada y grande, y digo debe, porque los espejos así, no son amigos, y si ya de sano no me casiveo, como para recordar a la familia Aragón de soslayo.. las orejas calientes, las raices de los pelos de la cabeza quejosas, labios simulando chungamente a una operada que se quiere parecer a Angelina Jolie, y espalda con un camino eléctrico en su mitad, por el que los fríos que decía mi abuela caminan como pista de pasada dejando descargas musculares de movimientos decimales, semigrados que se empatan con polvos medicinales, en una guerra donde tú eres el campo de batalla, la carne de cañón, la desgana resumida con los párpados en los tobillos que solo pide cama, automimos de la manta y pies calientes..

café de Juan

En base a lo que Intermón me cuenta, sólo un 7% del precio que pagamos por un café repercute directamente en el beneficio de la tierra que lo produce y del campensino que lo recoge. El 93% que le restan se queda en el camino hasta llegar a mi estómago, en manos de intermediarios que sacan beneficio en forma de papel moneda. En principio me parece mucho menos que ese siete, pero aún así, me pongo la mochila a lo Labordeta para llegar al cafetal.. El paseo comienza aquí, en esta pseuda taberna de mi manzana, de simulación de tapas vascas pero de amable camarera, que lo vuelve cómodo para leer y sonreir un rato, para abstraerse y desapercibir miradas, buen café y buen grifo de caña.. pues eso, que aquí se queda una porción del quesito que no se lleva el currante del currante de Valdés, humilde recolector moreno torrefacto con las manos hinchadas.. Si es que la vida cara de los euros hace olvidar con facilidad cuando pagabas 150 pesetillas por café doble y bollería, y de aquella moneda de cien pasas a la de un euro, con la que no pagas ni tan siquiera un café doble.. la cafeta pone el espacio, el pocillo, el azúcar en sobre, la prensa diaria, la silla de madera, el alquiler, el agua hirviendo y una más que rentable cafetera.. un minorista le nutre de productos básicos, que cobra su parte de quesito, éste le paga a un mayorista, el mayorista a la marca que mejor precio-rentabilidad ofrece, la marca de café tiene un comercio exterior con latinoamérica que consiguen en condiciones CIF Venezuela un precio que si lo descubriéramos nos resulta irrisorio.. la empresa exportadora consta de cooperativas diversas, oprimidas por la poca diversidad de oportunidades de negociar su precio.. y de la cooperativa sale Juan, el moreno torrefacto, padre de tres niños, el mayor de ellos ya le ayuda en el campo, de sol a sol, por un jornal que no sé si llegaría al euro que pago leyendo aquí el s.o.s de Intermón..

El comercio justo no existe, del trueque siempre ganan más los que más tienen, y Juan trabaja cómo yo, pero en proporciones distintas, con sudores distintos, con hambre distinta y con suerte distinta, también. Igual alguna vez, en las largas horas de cada día, él también se puso la mochila y pensó en llegar a Europa, a una silla como ésta, y de quién sería el estómago caliente que disfrutaba de su café.. y quizás se preguntó, si alguien allí, al otro lado del charco, pensaría en él, y en lo difícil que es comer con las manos hinchadas cada día..

descrito

Escribo semana.. y queda parpadeando el cursor antes del blanco nuclear, pensando en adjetivar los últimos días con lo primero que se le acerque a definir.. mientras, sin darme tiempo a escribirlo en la pizarra cerebral, de dónde sale un instante antes todo lo que se dice, unos dedos que creía propios se vuelven poseídos, cómo si tomasen decisiones todos los días, y sin vacilar, los siete muñones osados que tienen el graduado escolar de mis escasas pulsaciones, escriben, turnándose en perfecto orden, una T de trazar, luego una eRre de rodeo, una A de astuto, una eSe de solo, una I de igual, una E como de entre, una Ge de giro y una O de orquesta.. trasiego, escupen. Semana de trasiego.. cómo si utilizara esa palabra todos los días.. pero va a ser que no, pues la imagino sola, en algún rincón de mi memoria, en una bandeja de salida olvidada, en una carpeta llamada “de utilización remota: lo que no sé que sé”, junto a vericueto, escafandra o sibilino.. trasiego, que en la RAE su verbo es sinónimo de revolver, que no sé cómo interpretar el petardo acierto rescatado por mis dedos que igual se quejan así, definiendo, que igual necesitan descanso y ésta es la única manera de llamar mi atención después de tantos movimientos mecanizados.. y puede que también mi cabeza, que entre iniciales me deja palabras de su semana.. y ahora que caigo, creo que su forma consciente de decir, guarda matices que tendré que escuchar.. tu semana, me dice, la has pasado trazando rodeos.. astutos, solos, iguales.. entre giros orquestados..

Vaya.. prometo usar los guantes verdes y el gorro de lana toda esta semana, para cuidarlos con calor de tanto frío, para tener los mismos intereses, y poder para la siguiente hacer un crucigrama mambrinero juntos, jugar a las palabras encadenadas, mimarnos más en tripartito.. sin que me acojonen así, a golpe de miércoles disperso, bien descrito.