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..que si quieren fiesta!!

2007-06-30T18:09:00.000+02:00

Como que Lavapiés me pilla un poco lejos, pero no he descartado todavía acercarme si es que los astros se convierten en propicios y me dan un empujón.. Este estupendo cartel es de dosdedos, y no me he podido resistir a subirlo, porque las fiestas hay que publicitarlas y esta promete ser buena, fíense aunque sólo sea un poco de mi, que por algo esto es un After, y aunque a veces no se vea bien su lado camándula, lo tiene por ahí, por algún lado lo tieeeene.. ¿Motivos? G. da los suyos por ejemplo, yo aunque no conozco a casi nadie, pienso que con buena gente salen buenas risas y buenas sorpresas. Si al final consigo llegar no creo que me arrepienta de ná. Lo veremos. Invitado quedas.

música roja para sábado gris

2007-06-30T13:02:00.000+02:00

He's a real nowhere man

sitting in his nowhere land

making all his nowhere plans for nobody

Doesn't kave a point of view

knows not where he's going to,

isn't he a bit like you and me?

Nowhere man, please listen

you don't know what you're missing

Nowhere man

the world is at your command

Nowhere man. The Beatles

La cafetera hoy no tenía especial prisa, y tampoco ayer el hombre del tiempo especial gracia cuando dijo que la borrasca llegaba por el oeste y que el verano, al menos aquí, era algo más que intermitente. Así que he intentado deshollinar el gris de forma intencionada, y ha empezado a salir música por las esquinas de las paredes, y ha llegado un segundo café sin recordar qué hice desde el primero. No tiene especial importancia, lo sé, ni tampoco sé si es cierto lo que leí de como Lennon recibía las palabras y la música, como surgidas de un momento, impulsadas sin saber qué le llevaba a escribirlas, como un médium poseso. Y es que quizás tenga la música para el día gris, con la pausa conveniente, y quizás incluso recuerde cómo en primaria se mezclaban los colores de las témperas dando lugar a otros.. pero hoy sólo tengo palabras despistadas que limitan mi pecera, como si tuviese el quimicefa en mis manos para romper los muros de metacrilato, pero me faltaran el orden de los elementos que hiciera fisura en sus jodidos ángulos transparentes, como si a nowhere land le faltara sentido, como si este daltonismo fuera buscado, o como si echarte de menos no tuviese nada que ver con quererte cuando sé que si..

empequeñecer

2007-06-18T23:28:00.000+02:00

This is major Tom to ground control
Im stepping through the door
and Im floating in a most peculiar way
and the stars look very different today.

For here
am I sitting in a tin can
far above the world
planet earth is blue
and theres nothing I can do.

Space Oddity. Bowie

Que no, que no era Marte, sólo un trozo de mar, una cerveza verde, y un naranja rociando todo lo demás. Y qué más daba si me sentía un marciano, si me salían de la cabeza espirales preocupadas que giraban en su cinta de Moebius, si estaba callado o qué coño me decía. Eso era lo de menos. Porque entonces empequeñecí, y me escurrí de la silla, y me acomodé en la primera fila de aquel cesped descalzo desde donde se relativizaban los ceños, donde callaban por absurdos mientras yo, ya era más y más pequeño.. desde aquella escotilla donde las medidas deliraban a distinta gravedad.. Hay lugares así.

buenos días..

2007-06-16T16:12:00.000+02:00

..¿Va un café?

A veces la distancia entre dos puntos desaparece con tan sólo plegar el plano que los separa. Algo así pensaba cuando desayuné contigo en ese balcón de madera, en aquel valle perdido, desde aquel paraíso no civilizado, cuando me guardé los buenos días para ti en mi bolsillo.

tardes, teclas y sentidos

2007-06-10T22:05:00.000+02:00

Olía a café molido y a tarde de pasos en calcetines de invierno. La forma entretenida de llover en los cristales convertía en hogar el calor interno de sus paredes. Definía las pausas de todo lo que hacía con una cadencia involuntaria y apetecible, alimentada por una ausencia de tiempo, de prisa y de planes.

Al llegar a casa había cerrado la puerta con la cadena, un gesto que repetía cada vez que sabía que no saldría de casa hasta la mañana siguiente, y que nada tenía que ver con ninguna inseguridad, pero si con un no molesten para si que cerraba su castillo con un gran pasador imaginario de cancela que dejaba todo linde interno fuera de cobertura.

Con el café en la mano llegó a la sala, donde el gris anaranjado de tormenta había dejado la ausencia de luz en penumbra, desde la cual la pantalla del portátil simulaba un neón blanco que iluminaba la silla y las teclas, llamando su atención. Caminó hasta la mesa, y con el café en las dos manos y las piernas en aspa se sentó cerca de la claridad, sin tocar nada más, pensativo al tiempo que los sorbos calientes llegaban hasta su espalda. Prendió un cigarro y empezó a despertar.
Cuando el humo llegó a la pantalla por tercera vez se acordó del sonido de las teclas, las casi insonoras onomatopeyas que formaban con sus secuencias las palabras, como verbos y nombres que llevaban tiempo callados como su voz. Pero ni la cancela era lo hermética que podía parecer, ni su afonía desordenada, ni su tacto, quería creer, invisible.

El cursor parpadeaba en blanco, pero la espera intermitente no le molestaba, ni le pedía embudos imposibles, aun no se había acabado el café. Sin escuchar ninguna señal de salida, en ausencia de tiempo, de prisa y de planes, empezaron a desperezarse las teclas.. Huele a café molido y a tarde de pasos en calcetines de invierno.. Sólo te quería dar los buenos días, otra vez, desde mis neones..

contrastes

2007-05-04T12:36:00.000+02:00

vislumbres

2007-04-24T14:40:00.000+02:00

limpiaba el agua del rio

como la estrella de la mañana

limpiaba el cariño mio

el manantial de tu fuente clara

Cómo el agua. Camarón de la Isla

En mi claridad estás aunque no puedas verte, aunque no pueda contarte los rugosos deseos de tacto que llevan tu nombre como luciérnagas mudas en la boca del apetito, y como el radio de luz de una vela en oscuro que palpa a la vez que reconoce en torpes pasos despejadas dudas lo sé, sé que no te puedes ver, y sé que no te puedo contar lo cerca que está lo lejos desde donde destellas.

maybe you’ll have to go

2007-04-12T14:55:00.000+02:00

Salgo del portal y me paro. Me pongo un cigarro en la boca y un casco en cada oreja. Enciendo el mp3 y le doy al botón que pasa canciones, una, dos, tres y dejo de contar, que suene la que toque después de parar de pulsar sin ver.. Un acorde y el primer paso.

Al final de la pendiente me espera una acera sin sombra, un paseo de vuelta a casa, una rutina que a veces tiene sus sorpresas. Encumbro y tuerzo a la derecha mientras prendo el cigarro con un sol de frente que me achina los ojos.

Diez pasos más tarde en el llano me vuelvo lento, algo hace que me acomode, puede que el calor que se concentra la pana negra en mi espalda ayude o quizás la banda sonora que suena sólo para mi por la acera transitada. Si hay canciones mañaneras también hay las que deberían ser caminadas, tenía razón, pienso mientras sonrío y me dejo acompañar.. No estoy allí aunque vaya en línea recta, sólo las inercias hacen que no me de con la cabeza en un toldo, que esquive peatones y que siga andando mientras canto para mi moviendo imperceptibles los labios. Y pienso en los ingredientes de la tarta de fresa, en que es un buen día para pensar en cotillones y reencuentros, porque el día suena distinto a otro cualquiera, porque cualquiera puede ser distinto y, éste, suena bien.

Me despisto de mi y desachino los ojos llegando a una diagonal donde aparece más gente, y me pregunto porqué no cantan, y justo entonces la canción termina repitiendo un quizás tendrías que ir, quizás tendrías que ir.. allí donde se mejoran los días, la rutina con solete, y con un fácil porque no hoy va a ser que si..

no pensar

2007-04-11T14:57:00.000+02:00

No pienso aguantar que me tapen la boca, que me cosan los labios, que me juzguen injustos, que me enrabieten lerdos tristes de medida caduca y mirada esquiva, que limiten mi eco aunque sea corto, que me llamen lo que no soy y que quieran que sea lo que desconozco. No pienso perder el tiempo jodiendo la oportunidad de quedarme tranquilo, hablando despacio y buscando las cosquillas de quién me las busca y quiere que me ría olvidando lo que piense que he perdido. No pienso perder así, ni restar bazas al equilibrio que me roza, ni arrepentirme tarde de lo que no quiera arrepentirme, ni dejarme de equivocar tampoco para ganar motivos para no dejar de aprender de lo que me equivoco. No pienso callarme sino quiero, y si quiero, será tan fácil como decir ya.

una nana de camino al infierno

2007-03-24T10:37:00.000+01:00

Mi doctor ha llamado irritable a una parte de mi cuerpo que me duele. Después me ha dicho que es normal que esté así, que la prisa y el estrés lo provoca, que todo se engarza como una cadena porque “donde y cómo vivimos es de lo más normal”. Diciéndome convencido que en África pasa pocas veces, “porque se mueren de hambre”, pensaba mientras ignoraba el porqué me lo decía, “y como que ya tienen bastante con lo que tienen para pensar en lo que no tienen así..”

Y ahora que sé que me irrito sin ser consultado y sin poder controlar el automatismo que lo hace por mi, no es cuestión de alterarse, aunque me jodan un poco sus maneras de patalear. Y tampoco sé si la prisa será su causa o el poco brécol que hace tiempo que no cocino, o que no le parezca justa mis maneras y simplemente me suelta una machada seca de vez en cuando para recordarme que tengo que tratarme mejor. No sé, pero debo hacer las paces, entre las cápsulas blancas y yo debemos encontrar un punto no irritable en el que pausar un poco sus pulladitas.

Mientras decido la forma de convencerme, he empezado a pintar las puertas del dónde vivimos y un par de estanterías, he ido al de Fruta Madre de la esquina a saludar a la amable frutera a la que siempre le hago alguna pregunta chorra tipo cuáles son las naranjas para zumo, cuando tengo delante un cartel de dos metros cuadrados, y ella me responde luego con unas risas por pámpano.. también he fumado contigo sin tú saberlo, me he dejado llevar ocupando espacios, esquinas y paredes, he empezado un nuevo libro, he molido un nuevo café.. Después he recuperado un tocadiscos que llevaba diez años sin sonar, y parece que al irritable le gustan los vinilos y la forma rasgada con la que suenan los ochenta, porque se ha callado y no ha dado más pataditas.. ¿quién dijo que un camino al infierno no podría ser una nana? supongo que nadie, pero aunque alguien no lo piense me da igual, no seré yo quien se ponga a irritar al como, ahora que place sin prisa, entre paredes naranjas y decibelios.

crónicas desde Groenlandia

2007-03-16T00:05:00.000+01:00

“Ahí estaba yo, básicamente en culodios, pelado de frío, con mi fusil con bayoneta de martinicas, pensando donde coño estarían mis compadres del ejército azul y, sobre todo, cómo leches encontrar un vaso y un poco de ron a tantas leguas del caribe. Cabrones! Que no tengo autonomía para moverme solo, verdad? que me puedo quedar aquí de por vida si no me atacan porque así son las reglas de la puñetera estrategia que tú llamas juego, no? Y si me olvidas? Y si no me entero de que perdí o de que gané? Y si resulta que voy perdiendo la noción del tiempo en esta isla y me mimetizo con los putos pingüinos? Esto me pasa por ser un peón y no un caballo.. fijo que si lo fuera no estaría aquí. La verdad es que me importa una mierda la guerra y los motivos por los que ésta te parece divertido. Este frío de esta inhóspita Groenlandia está haciendo que delire, que olvide si me llamo Johnny, Jimmy Jazz o Jose Antonio, y eso jode. Tampoco sé de dónde vengo, y dónde dejé a mi querida Milagros.. será un sino que esa canción que no dejo de tararearle a los dispersos esquimales sea del último de la fila? No me siento valorado. Creo que me voy a quedar a construir una República y que le den a los de las martinicas con dados de ahí fuera..”

( Nota: El soldado Johnny, Jimmy Jazz o Jose Antonio nunca se enteró de que gracias a él el ejército azul logró los veinticuatro territorios suficientes para ganar la guerra y la partida, siendo básica la solidez de Norteamérica, desde dónde se inició la conquista.

Nadie volvió a verlo. Se cree que se casó por un rito mongol y que, tres años más tarde, se mudo a Kentucky, donde trabaja y es infeliz.)

el efecto placebo de pisar charcos

2007-03-11T22:00:00.000+01:00

El efecto placebo de pisar charcos emulaba la química inducida de las pastillas blancas para los días grises. Despejaba las dudas así, chapoteándolas en cada uno de los mínimos guas que formaba la falta de cemento de los adoquines irregulares de camino a casa.

Perdía la horizontalidad que proyectaban sus pasos sin darse cuenta, a la vez que sentía de forma natural como sus tobillos se humedecían poco a poco.
No había trance, ni explicación práctica que estableciera una causa efecto así, no buscaba porqués en los hábitos cómodos en los que se gustaba, ni tampoco a veces más allá del porque si, o del porque quiero o del porqué no ahora. Y de eso mismo quería aprender, de pisar dudas sin volver a caminarlas después de una batida seca, de no tener miedo a enfrentarse a la siguiente y de curiosear el dibujo que dejaba en el camino tras el paso de su peso contundente.
No era cuestión de encontrar respuestas, sólo se trataba de encontrar meandros claros en medio de la sensata oportunidad de la tormenta.

La lluvia caía cada vez con más fuerza, ladeada por un viento que zoaba de izquierdas y que nada tenía que ver con su lentitud. Cerró los puños apretándolos con fuerza al cuerpo dentro de los bolsillos, con la nuca visible y mojada, como si quisiera ser diana o cavidad.

Diez metros antes de llegar al portal le vibró el teléfono en el bolsillo, y tuvo esa sensación que se tiene cuando sabes que se termina el caramelo con una dentellada involuntaria que lo hace trizas, que se desperdiga en el paladar y que se queda sólo después con su gusto. Así descolgó, abriendo con la otra mano el pesado portal y empujándolo con el hombro. Hola, dijo, no sabes las ganas que tenía de escuchar tu voz..

Dos segundos después la tormenta quedó fuera, con los charcos y las dudas, y tras el sonido retumbante del medio pórtico cincuentero al cerrarse, supo que no había placebo ni química que sugiriera el calor de su voz, mientras el eco de las pisadas secas de los escalones de madera se mezclaban con la oscuridad de la noche, aprendiendo a curiosear poco a poco en la inercia de su quiero porque si.

e peche atemporal

2007-02-14T14:03:00.000+01:00

Si, ya sé que me habré ido cien veces, aunque siempre he vuelto a imprevistas horas y en perdidas madrugadas. Pero esta vez es distinto, tengo ganas de estar, pero me tomo un tiempo, proporcional a lo que falta para que lleguen ciertos cambios. No quisiera jugar al escondite intermitente con esté rincón que tanto me ha dado, esta vez no.

Pero no atranco la puerta, queda arrimada para que se vea la luz desde fuera, por si alguien quiere un café o una caña cuando todo lo demás parece cerrado. No es el garito más populoso de la blogoesfera ni guarda fórmulas de atracción desconocidas ni falta que hace, pero tiene una gran barra de historias no contadas todavía y unos cómodos sofás que tienen cada uno vuestro nombre, por ser parte de la historia de este antro remoto de la red y parte no virtual de este invento.

Por ahora y hasta aquí, un abrazo.

queima

2007-02-14T08:12:00.000+01:00

cambios

2007-02-13T08:11:00.000+01:00

De tu estampa,
han salido tres nubes que me encantan,
pero escampa,
y se esfuman,
se pierden,
se van..
Pues te aguantas,
me grita la que mas me hace falta,
otra canta,
la otra me la he debido inventar..

En tu estampa. de Josele Santiago.

Me mudo sin moverme todavía pero, aún así, los cambios se precipitan en mi cabeza con rapidez, con la ubicuidad de quién decide mimar el espacio para poco a poco conquistarlo.

Dentro de no mucho decidiré qué pared debe tener ese espejo de letras chinas, y cual de ellas quiso tener siempre el póster del tucán irlandés, el del cabo Ortegal con su océano erizado o el del fotograma de butch cassidy and the sundance kid .
Decidiré también cómo vuelvo a poner mis libros, y buscaré nuevas compañeras para mis dos plantas, esas que sobreviven a mis podas y a mi.
Y ya tengo pensada la pintura que me hace falta para repasar los marcos y sus puertas, y el pilón blanco que mira al sur como no podría ser de otra manera.
Decidiré qué luz me apetece, qué temazo petará los cimientos de los techos altos, y cómo, cuándo y sin porqués, un tiempo para mi. Y no es que no disfrute de esos tiempos, sino que se van a pasar del minifundio al latifundio, como si la clase obrera diese fin a una dictadura o a tiempos no tan fáciles, como lo lejos está de lo que está cerca, así, con notables matices.

Y será, y mientras tanto la impaciencia se le da por ostiarse con la paciencia, pero siendo ambas lo suficientemente cautas para no hacerse casi daño. A la impaciencia se le da por escribir, y la paciencia se calla, como cabrona lista, sabiendo que pronto llegarán las historias, al pasar el tiempo que queda después de ese punto y aparte, que suena a comienzo y a final.

modos, usos y costumbres.

2007-02-04T20:09:00.000+01:00

Siempre empiezo El País por Forges, las tartas por las esquinas, el crucigrama por las verticales, a escribir con minúscula mi nombre y con mayúscula el tuyo, a saciar la gula con alguna que otra liturgia, a creer despacio, a abrir una botella de buen vino siempre por algo y no sólo por sed, el café mojando los labios, a dormir después de ti, a repetirme cuando me entusiasmo, a palmear con flamenco sin darme cuenta, a descalzarme cuando quiero desconectar, el Jueves por Clara de noche, y el viernes inaugurando el fin de semana con una doble malta muy fría.

Y los domingos, a veces, terminan con una mala dominguera que hace que no tenga ni puta idea cómo coño empiezo los lunes.

el gato del after

2007-01-31T14:01:00.000+01:00

SiMóN

la desmemoria y tú.

2007-01-30T20:58:00.000+01:00

No sé cuando aprendí a despistar a la memoria, no sé qué me hizo repartir algunos recuerdos con filtros borrosos de miopía cercana. Sé que en algún lugar están, en mi desorden, nadando cómo en pequeñas bolas de poliespán, en sístoles de anarquía que no comprendo, que aparecen con sus diástoles, según el día, según su tempo. Los hay que se escapan de todo inventario, pero otros son adversos a perderse así. Hibernan tiempos, pero están debajo del tacto, detrás de la voz, entre las líneas ordenadas que forman el discurso, o en la cadencia que llama involuntarios a los pasos.

A veces se desempañan, y aparecen en el centro de la mano o de la frente, con claridad suficiente para que no te despistes y les prestes atención. Esa memoria acristalada empañada por un vaho terco, a la cual le pasas la mano sin ser muy consciente cómo para ver los recuerdos que llevas, a veces juega al despiste y, otras, sólo es puñetera. No tengo arte para describir cómo se comporta la topografía de los pliegues donde van escritos, pero puede que me quede habilidad para saber qué significa que naden latiendo así.

El tuyo está aquí, lo sé. Nunca lo mento, muy pocas veces lo desempaño, y no sabría decirte porqué. Pero igual con él nació el despiste que impide que sepa el porqué no sabría sentir sin ti.

afterme..

2007-01-22T14:39:00.000+01:00

e s t a b a t o d o..

d i v i d i d o

2007-01-19T17:07:00.000+01:00

Dentro de unas horas, cuando caiga la noche, ya me habré dividido.

Dejaré en el asfalto al yo que funciona en automático, el que se preocupa, el que atiende a las llamadas, el que siempre le queda algo por hacer.. También voy a dejar el que escribe, pero no el que piensa lo que quiere decir. Me voy con ese, el que dentro de unas horas habrá desconectado de la prisa y el relog, del peso de la frente y de todo lo que no se mueva con el apetito. Me voy a una costa que no tiene cobertura, a una casa con una terraza donde casi rompen las olas, a dos minutos de un rompeolas quilométrico para andar horas sin repetir ni un metro, allí donde pueda encontrarme con el que, después de éste punto, ya no estará aquí.

(Buen fin de semana a todos)

memepillóleyendo

2007-01-18T03:09:00.000+01:00

Esto es un intento de meme remitido por Sirenita, el cual consiste en reproducir el quinto párrafo de la página 123 del libro que esté leyendo.

Sobre esta sencilla frase tengo que apuntar dos cosas.

En estos días tengo entre mis manos a unos ratones, que ocupan parte de mis ratos libres. La verdad es que es una relectura, pero me gustó lo suficiente para volver a empezar. El comic-libro en cuestión es Maus, relato de un superviviente, de art spiegelman. Lectura que recomiendo por muchas razones en las que ahora no voy a entrar, pero os lo aconsejo si es que no lo conoceis, aunque me supongo que ante una obra maestra como ésta, que la crea recomendable sólo resulta una obviedad. Pero no me resisto: imprescindible.

La segunda cuestión, por tanto, ante la imposiblidad de reproduciros las viñetas, es volver al último libro que terminé hace unos días, Laura y Julio, de Millás. Allá por otoño me enteré que estaba por la ciudad, que firmaba su nuevo libro en un área comercial que tiene ver con un corte a lo inglés que, justamente, está enfrente de mi casa. Sólo había leído dos de sus libros, pero lo había escuchado en la radio, leído sus columnas de periódico y sus entrevistas. Es un tipo que me produce curiosidad. Crucé la calle y allí me fuí, a darle la mano y mi nombre de pila. Después llegué a casa y lo dejé por ahí hasta que le llegara su momento.

En cuanto al párrafo en cuestión, por la edición o la casualidad, en esa página sólo hay dos, así que he cogido una parte del segundo. Luego mi frikismo y mi torpe indagación sobre el cerca/lejos del que hablaba Supercoco, me ha dado por sacarle partido a mi cámara dígital.

En esto, escuchó la vibración provocada por el ascensor y, apresurándose sigilosamente hacia la puerta de la vivienda, se asomó al ojo mágico, a través del cual vio salir a su mujer del ascensor, buscando las llaves en las profundidades del bolso. La visión no duró más de dos o tres segundos, pero tuvieron la calidad dúctil que adquiere el tiempo en las situaciones límite. Durante aquellos instantes flexibles, Julio comprendió el porqué de las ropas anchas que le había visto en anteriores observaciones y se dio cuenta, con sorpresa, de que ya sabía que estaba embarazada.

No mandaré este meme a nadie.. aunque tenga curiosidad por saber que estará leyendo Greta, Ganso o la parroquia de Osaka con n a c o por ahí, no seré yo quien obligue a seguir la memecadena al pie de la letra, es decir, éste no es un eslabón que deba tomarse como algo literal. Sólo así, sin ningún tipo de obligación, me vale. Si así no fuera o fuese, la sugerencia se autodestruirá en cinco segundos.

mañana no será martes

2007-01-16T11:44:00.000+01:00

La mentira es algo que se esconde

para no tener que existir

no hay porque desconfiar si la locura

ha decidido ya por ti.

Cierro los ojos y bailo

al borde del tejado

¿podría volar?

En alas de la mentira. De un país en llamas. RF

Me despierto con la radio de fondo, todavía en penumbra, antes que el despertador. Las voces que resumen la jerga política van subiendo de volumen en la semiinconsciencia nórdica. No me muevo. Mi nariz me aconseja que la compense con el calor retenido del cuerpo. Me doy diez minutos, ni uno más. Mientras ronroneo entre las almohadas mis orejas se espabilan. Maldigo el esfuerzo que me hace falta para cambiar el dial, no está lejos, pero hace frío ahí fuera. Me quedo escuchando la crónica de sandeces de los martes, las pancartas, los titulares, los cortes de voz, los señuelos que no llegan a ser ni intentos de pantomima. No me extraño, pero prefería el despertador. Los modos de algunos títeres que a cualquier precio quieren poder no me representan, pero sus votos le dan voz y alimentan mi mala ostia mañanera. No deja de ser verdad lo que se esconde, ni tampoco deja de ser cierto todo lo que no se dice. Mis legañas que no veo justifican mi cansancio, la verdad que esconden y que se mide por mis gruñidos no se justifica. No se puede hablar con quien no quiere, pero no se puede mentir así.. Prefiero la ducha, volverme impermeable y dejar de filosofar.
Mañana apago la radio, paso de despertarme regalando narices de pinocho, prefiero mil veces cerrar los ojos, y ponerme a bailar..

2007-01-11T10:21:00.000+01:00

n í t i d o

t r a n s l ú c i d o

el por poco me llega

2007-01-08T13:43:00.000+01:00

Estuve a punto de empezar el cuento de la lechera el año pasado. Me faltaron tres o treinta mil números para decir aquello de “érase una vez..”, pero nada, en la guía campsa no aparece ningún mapa de la suerte que se relacione conmigo, al menos así. Pero en el fondo no me preocupa la cartografía que no conozco, o al menos esa, que funciona con probabilidades remotas o con notas de flautas traveseras que nunca escucharé. Está todo más que claro, los veinte uros que me tocan por la coincidencia de la terminación me los voy a beber tarde o temprano con algo añejo para brindar por tu salud, por tus puntos cardinales y porque, un año más, sigamos apostando por los sentidos que degustan tiempos, desde el pastel de berenjena de mi abuela a uno de tus post. Cómo peón explorador en paro del stratego no me voy a quedar, así que empieza el año en el after con una jartá, como se dice en Andasulía, de buenos deseos para todo@s y de mejores mapas para perderse, con o sin brújula. Ah, y no voy a mentir, algún mecagoen solté por el casi de la coincidencia numérica y, aunque el cántaro se rompiera al tercer viaje por mi innata torpeza, algún minuto dediqué a pensar en lo jodido que debe ser mantener rentable una explotación láctea en Galicia. Con dichas expectativas pasé de jugar a la del Niño, que me quedo con el por poco que ya es mucho y brindo por ustedes. Salud!.

voy o vengo

2006-12-13T09:40:00.000+01:00

Volando voy, volando vengo

por el camino yo me entretengo.

Enamorao de la vida aunque a veces duela

si tengo frío busco candela.

Señoras y señores sepan ustedes,

que la flor de la noche es pa´ quien la merece.

Enamorao de la vida aunque a veces duela

yo no sé quién soy ni lo pretendiera.

Porque a mi me va mucho la marcha tropical,

y los cariños en la frontera, me van.

Volando voy, volando vengo

por el camino yo me entretengo

Kiko Veneno, en Puro Veneno.

A veces no sabes si cantas, si vuelas o si conduces, a veces no sabes si te llevan o si vas, si cruzas un camino por donde tienes que volver o si vuelves a un camino por donde tienes que cruzar.
Las inflexiones, las resacas o los cambios, debían de pasar por aquí, con el horizonte en nuestras cabezas, con nuestras cabezas en algún horizonte como éste. Y si además vas echándote un cantecito con Kiko mucho mejor, claro, mejor candela, mejores kilómetros, vayas o vengas.

esbozos

2006-12-07T10:56:00.000+01:00

Una sonrisa paciente se le dibujó en la cara, la siguiente viñeta permanecía vacía sobre el papel.

A la séptima calada el blanco comenzaba a ser más químico, derritiendo la duda como la física que hacía cantones de las rocas de hielo del vaso. Mientras se diluían con el licor, su mano jugaba con el frío condensado del cristal. Dibujaba estrías en forma de raíz, intentando concentrar las gotas en cúmulos de agua que buscaran la inercia de su peso en su caída hacia la mesa.
Rompió la atención con un trago y se descalzó. Sus descartes no eran dramáticos, y su cabeza utilizaba ese tiempo ensimismado y acuoso para borrar opciones a su trama. No había aprendido todavía a perfilar la impaciencia.

Se dibujó en un puente, con un abrigo verde tres cuartos, con su bufanda y con una goma milán en la mano por si quería olvidar cómo había llegado allí. Se dibujó silbando y distraído, serpenteando los trazos con su vaso en la mano, con todo el hielo derretido, y sin prisa por llegar al siguiente rectángulo blanco.. dónde igual habría nieve, y su sonrisa seguiría paciente, en medio de las rocas, del frío y del licor, dónde igual no tendría que maquillar más vacíos, ni más finales que no quisiera imaginar.

(v)icios ortográficos 2

2006-12-05T09:29:00.000+01:00

..y hoy sólo avrimos la voca para verrear un..

¡¡¡¡¡¡HAPPY (V)IRDAY!!!!!!

hoy no

2006-12-01T13:30:00.000+01:00

Hoy no quiero expectativas, ni de papel secante, ni de ti. Hoy no sé cómo contenerlas, y no quiero que mueran despacio, engañando a la necesidad que me sale por la boca. Hoy no diré qué escamas esconden lo que espero, ni porqué tengo los brazos imantados a la cadera, contenidos. Hoy no sé dónde esconderte, ni cómo inventar tretas rizadas con tu nombre. Hoy no quiero minúsculas, ni paréntesis al oído, ni claves sordas, ni guiños cojos, ni engaños rotulados con ayer.

Hoy no quiero llegar a dónde tú no estés.

andan a vixiar

2006-11-29T16:03:00.000+01:00

No tengo la seguridad de estar seguro si pienso que me observan. Algo así sentiría Truman cuando perdía los papeles sospechando movimientos orquestados de la aparente realidad. Su supuesta locura no era consentida porque todos estaban de acuerdo en que su anonimato y su privacidad eran impensables. Así, no cabía pensar que les podría pasar a ellos. Es el juego del despiste, a ti no te pasa..
La audiencia de los programas jaula en la que quince tipos están encerrados en unos decorados de ikea no decrece ni con el paso de los años. No tiene interés, pero el voyeurismo existe. Estás en tu sofá, con la mirada perdida y el mando en la mano. En la pantalla otro sofá, unos tipos tirados en él sin conversación comparten contigo las horas muertas, algo así como tú, pero sin consentir cámaras de por medio. La libre elección, al menos, es lo que tienes desde tu salón hipotecado, puedes ser lo que quieras ser y puedes ver lo que te pongan para que veas. Atravesando entonces tus persianas y el umbral de tu casa, la seguridad ciudadana te protege, no tienes porque temer. Pero hay veces que dudo de la legítima apariencia de lo consentido, no lo puedo evitar, sobre todo cuando me pregunto perogrulladas que no entiendo. Un cierto deseo de ilegalidad vive en mi, como un cierto punto voyeur, entendido éste como mi deseo escondido de ser un James Stewart impedido con prismáticos en manos de la hermosa Grace Kelly desde una ventana indiscreta.. “no te jode!” pensarás, ..ya, pero hasta ahí lo ensoñado.

Era ya madrugada cuando callejeábamos buscando el coche entre luces naranjas, viejas casas y bares escondidos, después de tomarnos las cervezas pertinentes de una buena distensión. Los pasos eran acomodados mientras nos fijábamos en los detalles del paseo. Al llegar al coche me advirtió la pared y me tensé. Luego pensé que el “show de tron” no tendría la audiencia esperada, y me quedé más tranquilo.

vicios ortoGráficos

2006-11-28T03:53:00.000+01:00

..hay ojos que se escriben con G. y punto.

frío enlatado

2006-11-25T13:55:00.000+01:00

Mientras metía las voll-damms recién compradas en la nevera le sonó el teléfono. El silbido de kill bill le llevó a la habitación como la flauta de hamellin, a pasos tranquilos. Sobre la colcha verde pegado casi a la almohada estaba el teléfono vibrando en mullido, y como si esperase una llamada para extenderse se tiró en plancha para descolgar. Parpadeaba su nombre, y en los dos segundos que se quedó mirando la ortografía, le puso cara, acento y recuerdo a lo inesperado, le inventó una excusa, una expectativa y un cuánto tiempo que friccionaba los errores arrepentidos, dudando si quería hablar con nitidez, si quería hablar, si quería, o simplemente no.
Lo había vuelto a hacer. Un puto árbol genealógico de pajas mentales en dos segundos ante un timbre, una ceguera inconsistente de miedo imbécil sofocado, una ametralladora rotulando cicatrices caducas.
Al tercero descolgó, y las admiraciones de sorpresa disfrazaron toda su debilidad, domando en el siguiente la incertidumbre de su voz con la suya, dejándose llevar por una inercia convertida en neutra sin saberlo..

El sonido enlatado y seco de la doble malta al abrirse le llevó con una mueca de autocensura a recordar su espasmo ante un timbre, a preguntarse porqué era tan fácil turbar su estómago con ese tipo de señuelos. El primer sorbo pasó frío por su garganta, acomodándose en el pecho caliente.
No era consciente del tiempo que había pasado.. pero si de que no podía brindar solo.

segunda añada atemporal

2006-11-21T11:07:00.000+01:00

A más de una amiga le he escuchado decir que le pone el jardinero de coleta de Bricomanía. No se si será esa delicadeza con la que trata las orquídeas o esa versatilidad con la que tanto te habla de macetas y terrones o te fabrica a lo vasco un jardín francés de kilómetro cuadrado. No lo sé. Igual es que está bueno y punto. Y tampoco sé porqué cuento esto si me importa un carajo, pero ahora que se habla de la metrosexualidad y del sinfín de complementos y potingues que puedes usar para serlo, uno se pregunta si saber de horticultura puede influir en uno mismo como una crema exfoliante. Y hasta ahí puedo leer, mi centímetrosexualidad es limitadísima, y no me permite ir más allá que hacer preguntas poco rigurosas sobre lo que no sé. A lo que iba. El jardinero amateur, que más se acerca a la Cáñamo que a un master en Interflora, os presenta foto borrosa y parcial de la segunda añada de semillas holandesas de mi terracilla. Es increíble cómo en un ambiente tan hostil puede engendrarse algo. No son mías, o al menos eso es lo que le digo a mi santa madre cuando viene de visita. Lo cierto es que tengo más plantas, pero el pelo no me crece ni de coña, además, ya es tiempo de poda.

papel mojado

2006-11-15T20:23:00.000+01:00

por esa noche

2006-11-13T22:25:00.000+01:00

No desmerecía al tacto, ni tampoco al débil sentido que volvía a hacer cómodas sus caricias. Respondía con la misma placidez, con la misma intensidad y con las mismas manos, aquellas que también palparon el vacío incómodo de la indiferencia tiempo atrás. Pero no había olvidado el placer así, ni los corrugados excesos de sus curvas, ni su tacto caliente. Aquel paréntesis nocturno sólo complicaba las cosas al cerrarse, pero la noche era larga, llena de besos involuntarios, y de un instinto que marcaba un exponente a cada segundo que quedaba hasta el amanecer.

Destapadas las máscaras, la luz tenue y anaranjada sólo dibujaba vicios circulares, sombras de libido por morder, sin restos de memoria que azuzasen los lindes de aquel calor, de aquella cama. Los gemidos se entendían, y se evaporaba el aliento, desgarrando los estratos que quedaban confundidos, igualando sin órdagos, en movimientos calmos, los lúmenes y los flujos, el cariño y la oportunidad. En la distensión no pautada había acentos de proximidad, dulces, sinceros, pero inestables en un mañana todavía sin luz.

Ella acariciaba su cara, mullidas ambas en tres palmos de almohada, con ojos achinados y vidriosos, queriendo decir.. Él la abrazó, sin cláusulas, acotando el espacio, inspirando el tiempo y las palabras, acurrucándola en su piel, dibujando pentagramas en su espalda, por esa noche..

Cochinho

2006-11-09T20:09:00.000+01:00

Sirenita me enlaza un meme voluntario que viene a preguntar cual es la marca de mi coche. Ahí os va lo que ha salido..

Era un BX blanco tzd, y como nunca comprendí su nombre le llamaba Cochinho, por afecto y porque la única cinta que nunca se tragaba el muy cabrón era una de Vinicius de Morais, además la ascendencia portuguesa como que no le quedaba muy lejos de donde había sido parido. Llegó a mi hace unos años como un legado familiar, y no tuvimos más remedio que entendernos. Él se quejaba de vez en cuando de mi dejadez, me pedía agua, gomas nuevas, jarabe de freno verde cada dos meses y, de vez en cuando, que calentase el asiento del copiloto y que no le tocase las pelotas.. no sabía nada el mecano con carácter ese, cuando esas manos eran femeninas parecía rejuvenecer.
Yo no le pedía velocidad, más que nada porque llegó un momento que ir a más de 120 le causaba un tembleque preocupante, simplemente quería transporte, del punto a al b sin comerse la cabeza: yo conduzco, tu me llevas.. y nos iba bien.
Teníamos nuestras crisis anuales con la inspección técnica, y para conseguir una puta pegatina de colores sudábamos nuestras vergüenzas, a la tercera era siempre la vencida, siempre con peros leves, pero felices de seguir juntos un año más. Conocía mis debilidades y yo las suyas, nos íbamos a la playa en horas nocturnas, nos escapábamos de todo por carreteras serpentina, los dos solos.. También hicimos nuestros viajes, petando su gran maletero de mochilas y cerveza, con amigos, novias.. Salimos de marcha en diez ciudades distintas, fuimos a buenos conciertos, a pequeños festivales.. respondía bien al ocio, a escaparse de la ciudad por unos días. Me confesó en silencio muchas veces compartiendo momentos no tan buenos, parados por la costa, con las ventanillas abiertas, fumando.. creo que así, con él, esos momentos eran mejores..
Fue un gran coche, con su aire acondicionado, sus ventanillas eléctricas, su dirección asistida.. tuvo su época de vanguardia, corta, pero la tuvo.. Su único tuning era una pegatina de GZ (galiza) en el culo, escueto, pero bien definido.
Estaba cansado supongo de las cinco cintas gastadas que siempre ponía de banda sonora.. Enemigos, Mano Negra y Kojón Prieto, Smoke City y la Martirio, Radio Futura, Amparanoia y la Fusa.. él si padecía mi cara de cantante y mis gritos.
Un día se le rompió el freno de mano en mi cumpleaños, aparcado de forma descendente en una cuesta en doble fila mientras me esperaba a que comprase un regalo en una tienda de deportes.. Se fue, calle abajo, en línea recta, cincuenta metros, parado al final por otro coche en doble fila que destrozó. Le compré una defensa nueva, no más.
Al final, como a todos, nos pasan los años, y cada año suyo contado por los añoperros de medida, hacen que catorce sea una vejez prematura para lo que se merecía..
Si no lo conocías, en sus últimos meses, ya daba un poco de miedo, era una puta psicofonía andante, como si fuera el castillo de los Monsters, tal cual. Una de sus luces miraba por la noche bastante más abajo que la otra, con lo que iba medio torto por las carreteras de dios, guiñando con un ojo parcheado sus achaques. Pero aguantó hasta que quise, y nunca me dejó tirado.. bueno, sólo una vez, pero me ayudó aquel día a pasar unas horas de risas con alguien que me gustaba.. petardo era.
Supongo que las circunstancias pasaron, y un trueque irrechazable me hizo elegir la seguridad de algo seminuevo, virgen en historias, pero con más posibilidades de llegar lejos. Sé que nadie lo volverá a conducir, por una parte lo prefiero, para que queden entre él y yo nuestras últimas historias con un descanso merecido.
Cuando sea mayor, me compraré un mini, de los antigüos, que para entonces serán del pleistoceno, pero me quedé pillado desde que se lo vi a Michael Caine en Italian Job..

Lo que es seguro es que ese BX, es mi coche, mientras ningún otro me demuestre lo contrario. Pata Negra cantaba aquello de “pasa la vida”, y un cacho de mi vida la pasé con él, y eso, no se olvida.

embudos, estatuas y deshollinadores.

2006-11-01T12:09:00.000+01:00

Lo perturbador de lo que no se dice a veces coincide con las formas que no sabemos utilizar para decirlo. La retención que acumula excesos, llena tus gigas de carpetas de silencios que se pierden por no dichos, pero que quedan ahí, en la bandeja de salida de la boca, esperando su megáfono o su embudo, su tiempo o su instante, para paladearse paciente en ti. Pero las palabras suelen ser celosas, y de tanto reservarse llegan a esconderse, sin poder fabricar ningún embudo ni de papel, sin saber cómo pedir el gesto o la alternativa para explicarse sin trampas. En la mudez que persiste hace frío, pero no hay hielo en mi boca, ni bufandas cortas que no me dejen darle dos vueltas a mi garganta buscando un poco de calor. De forma inversa al movimiento, las paradas buscan sus rincones para poder deshollinar los sentidos, las orejas cónicas, los vicios nunca gélidos y los murmullos corales que no saben mentir.

Mi voz carraspea en aguardiente, y eso es buena señal, un buen principio, un buen embudo.

sed

2006-10-24T11:02:00.000+02:00

o máis grande carallo de Europa

2006-10-21T17:37:00.000+02:00

Camino de mi bridge dublinés, hace unos días, volando por encima de las nubes gallegas, me acordé de Manuel Rivas y del falo de 356 metros que aquí veis, y que podeis leer con un click aquí. Tan erecto, desproporcionado y siniestro, con su fume tóxica, jodiendo el horizonte.. mientras los ricos juegan a las chapas, apostando el dinero invisible para ser dueños de nuestro consumo, justificando con humo nuestra necesidad, mientras se frotan las manos, afilan sus codos y rien, siniestros, de poder mexar enriba e que digamos que chove.. país!..

improperios sin distancia

2006-10-06T09:26:00.000+02:00

Él no sabe que éste es su día ajeno, así que me aprovecharé de su despiste ahora que duerme para escupir todo aquello que no quiere reconocer. Abrirá su blog por la noche y no recordará quién pirateó sus entradas ni porqué lo hizo, se asustará al reconocerse en algunos verbos, se quedará después callado leyendo los acentos y los cristales que cree que no pisa, mentará a sancristo y luego asentirá por dentro sin reconcer por fuera su reflejo. Sé que después me odiará un rato, que pensará en memento y buscará un tatuaje en su ombligo, le ponen nervioso los egos, la mala memoria y las intromisiones no contempladas de su espacio. Así que seré breve, que este tío tiene un pronto fácil.

No te muerdas la boca, no te mientas, no zigzaguees con la memoria ni te escondas solo en rincones de calor, no destemples la mirada, no pienses en caminos como sólo salidas para escapar, no te apures si todo parece equivocado, no te calles, no te venzas, no te creas que eres ajeno a ti. Y baja la tapa del puto váter, quieres? Si al menos consiguiera esto último sería un comienzo, y te juro pordios que me olvidaré de tu clave de blogger y volveré a mi silencio de siempre, ese, que no es ajeno a ti.

experimentos con David

2006-10-05T11:17:00.000+02:00

( proyector + pared + vacaciones + madil de Miguel Ángel)

por vicio

2006-10-04T10:49:00.000+02:00

No tiene fondo el ajuar impar si es que hablamos de camisetas. Aquí tienen la penúltima adquisición. En color verde-leira o verde-after con un cuadrado en el centro que es lo que ahora mismo pueden ver, recuerda a esos legos que jugaba de enano sumado a una claridad definida de origen. En la gran página de aduaneiros podrán ver ésto y muchas más cosas. Si no la conocen no se la pierdan, que yo ya me voy que me voy a vestir.

juegos al despiste de una memoria de pez

2006-10-03T23:29:00.000+02:00

Hay cosas que suceden distraidas, que se llaman cosas por no querer ponerles nombre, que no se nombran para no querer pasar por nada más concreto que lo distraido. Sólo a veces, algunas se flexionan tras pasar, y deduces, y concretas, y guardas en algún lugar su nombre y sino es conocido lo bautizas.

( ..nominé sus besos y su forma de acariciar mi cara, nominé mi indeferencia sólo después de que pasó, nominé mi rabia cuando pensé calmado, nominé su resaca, nominé mimos, mentadas y noches lejos.. )

Lo que sé, es que me distraigo con facilidad, menos ahora, cuando nomino el tiempo en que me distraí.. y no sé cómo pasa, y tampoco sé porqué dejé de creer después de tanto bautizo, pero pasa, aunque no pienses más que el tiempo que se tarda en revolver este café, pero pasa, aunque el café después con sus dos azucarillos sepa dulce, y no te acuerdes de la facilidad con la que los sueños, si son, se olvidan.

oxígeno

2006-09-28T11:12:00.000+02:00

Se monitorizaba el silencio con compases fríos de pasillo apagado, doce pasos marcaban diez metros de ida y diez de vuelta, dejando un sendero inquieto en la urna blindada donde el tiempo sólo corría en mi nuca de mármol. Dos puertas entreabiertas dibujaban sombras de verde, en un trasiego inquieto de noticias que hacía odiar una impuntualidad desconocida, unos partes anárquicos que dibujan las distintas posibilidades de salir de allí. No había caras amables, no había mentiras ni tan siquiera edulcoradas, todo era tenso, como las hormigas mudas de mi boca que no me dejaban ni siquiera fingir. Y pasaban pasos y pitidos de alfileres jodidamente puntuales, y sin nada en las manos, sin ninguna pelota con que golpear la rabia en la pared como Papillón. Luego, mucho después, llegaron las manos que movían la marioneta, con buenas noticias, absolviendo los males curados de quien no pecó. Luego, poco después, un entorno lacrimógeno desahogaba todo el afecto contenido y la rabia de quién espera justicia. Solo, después, caminando por la calle sin límite de paréntesis de diez metros, y muy despacio con ojos secos, respiré.

#

2006-09-16T11:44:00.000+02:00

Creo que a veces en vez de perseguirme un hada madrina me persigue un cencerro.. Y Campanilla borracha con exceso de alcohol y de afecto no es. Las caricias no tienen decibelios y no se llama afecto lo que jode así. Y no es cuestión de taparse las orejas o de contraer mentones, no vale estreñir el ceño ni maldecir aunque salte como un resorte los mecagos divinos, no se puede reducir el movimiento, no se puede frenar aunque el lomo pese más que tú.
Y no desconfío, y miro a los ojos, y nunca atrás, aunque a veces parezca el elefante de Atila que pasta al tolón de algún pastor con mala hostia.

arrugas en el desierto

2006-09-05T12:22:00.000+02:00

Al hacer la cama se borraron las vueltas, los pliegues y el relieve de las sábanas. Era como aquella pizarra que tenía de pequeño que al agitarse borraba con unas bolitas invisibles e internas todo trazo. La colcha verde ahora era desierto, y no parecía tener resaca ni de su insomnio ni de su exceso de tacto. Eso me gustaba, pero aún así me tumbé en su horizonte buscando un descanso, imaginando dibujos de castillos de arena o un poco de calor de la pasada noche. Pero no, en el desierto no se arrugan las sábanas así, pero tampoco se mentan mares, no hay tormentas, ni sueños de tiza que no te dejen dormir.

carne de inodoro..

2006-08-31T11:56:00.000+02:00

"Tenemos 5 minutos para gasear lo que quieras.. (Y claro, a punto G se le iluminó la cara) Un mano a mano a fobias por menos del canto de un duro cada una, como por ejemplo Isabel Gemio. Un, dos, tres, responda otra vez.."

(tututu tututu tu tutu..)

..a Isabel Gemio, al cantante de la Unión, a Pedro Ruíz, los pendientes de boli-perlas, las algas babosas, la puta mala educación, a Maná, a Carlos Goñi, a Modestia Aparte, a los tunos y tuneros, los gritos, los labios operados, a Zaplana y Acebes, a todo lo que empieza con “mire usted”, la chica de Buffy Cazavampiros, la casposa alegría de los programas de variedades de Jose Luis Moreno, a Paul Verhoeven, a Camilo Sexto, a la Kiss fm, a utilizar un plato como cenicero, la impotencia, el color carne de faja, el garrafón, el mundo rococó, las lamparas de cristal con lágrimas, la superbock, las mallas, los impertinentes, a Cristina Tárrega, a Ana Torroja, los centros comerciales, los centros de mesa, los compromisos, los oseas, Carlos Ruíz Zafón, que me jodan una siesta, las imprudencias, a Scalonni con todo mi corazón 1, a Andrés Montes, a las Azúcar Moreno, la hora de levantarme, con todo mi corazón 2 a la Oreja de "Vangot", la gente que se cuela, fregar la nata de un colador, Anne Igartiburu y sus corazones, la cerveza caliente, los días nublados en vacaciones, a Rossana con todo mi corazón 3, los atascos, los fundamentalismos y las arañas..

oh.. tiemmmpo..

cagoenlá! si todavía no había entrado en calor, exclamó.. puta ruperta..

(el quién es quién, está claro..no?)

closed

2006-08-27T23:40:00.000+02:00

Vamos a cerrar las persianas por esta noche, aislar el tiempo en un compartimento estanco de una puta vez, sólo para mi.. Vamos a recortar la isla perdida donde no te pueden encontrar con tus diez bártulos elegidos todos dentro de ésta habitación.. el dulce, los papeles, los tragos.. los tabiques espaciales que ensanchan los segundos.. el único tabaco que se disfruta, los vegetales que piensan rápido, un silencio con flamenkito por primera vez después de mucho tiempo sin escuchar así.. una cerveza más pero distinta a todas.. una dispersión de las de dejarse llevar.. y ésta, esta última que hace el noveno bártulo, casa con la décima, que viene a ser, aunque no lo parezca, estar aquí.

La frenada es seca, y en vez de la goma en el asfalto tengo letras.. Después de tantos momentos que hinchan el globo de la empachada de agosto, he decidido tomar la penúltima en este campo verde, pegado al bar de la esquina, a un par de palmos de dónde un día había un after que abría de cuando en vez o de noche en noche.. he vuelto porque quería ver a unos amigos, enlaces con sus techoenfaltas y tiempo poco medido con el que aplicar ese de antes que era el noveno..

El closed abre el after, y suena una campana como de esas de dar propina o de cerrar pubs.. Supongo que si despresurizarme implica estar aquí, que si al recortar el naufragio dónde elijo reposar por fin mi posaderas me encuentras, querrá decir que funciona el cartelito, que el eco se olvida, como las paradas, y que mi puta boca deslenguada aún tiene forma de dedos, sin promesas, llenas de un sonajero por cada historia que pica mi curiosidad por saber cómo sería aquí, en este lado de la barra donde me creo un contacontos de bufonadas, dónde los segundos se pliegan con andamios y dónde brindo porque estés aquí.

reflexiones digestivas

2006-07-26T13:04:00.000+02:00

Sopeso crónicas y no me decido, quizás porque no sé hasta cuando durará esta resaca ora gruñona ora apacible que tengo. La distensión provoca esparcimiento, y la cabeza está llena de titulares desordenados en importancia, de cómodos flashes apilados en un embudo que no se quiere vaciar. Ya sé, no soy profesional del medio y digiero con calma lo que me gusta saborear, por eso puede ser que los sinsabores se vomiten sin pensar en ser vomitados y su facilidad de cauce se someta a la menor de las importancias. Lo bueno racionado en un bolsillo dura más que un trago amargo, y así intenta ser. Mi hibernación para ciertas cosas dura sólo ciertos días, mi estómago está habituado a grandes empachos que duran horas y hambres sosas. Y ahí está el problema. Si durante la semana no como me convierto en un rumiante, y eso es algo, que por ahora, no quiero ser. Así que voy a currarme la comida de hoy y a decidir en una mesa redonda con mi apetito si hoy nos da por lo dulce o por lo salado, y aunque no sea razonable, lo importante es empezar a digerir..

bares, festivales, tan propios para disfrutar..

2006-07-21T14:52:00.000+02:00

No, va a ser que no. No puedo dejar ese último post pendulando del after como si fuera el dasasosiego lo que reinase por esta ventana. No, no es así. Así que vamos a empezar a cambiar estas negaciones por soles y soletes, que es verano, finde, puente na Galiza, fede a churrasco, y no sólo a fiesta sino tamén a festival, a carallada y a sorpresa.. Tengo la oreja caliente de tanto teléfono, la agenda llena de tachones de recados terminados, los ojos cansados de poco dormir, la cabeza despejada de esforzarme en pensar en que no quede nada pendiente, la tarta de nata y chocolate en la nevera portátil, junto a tres botellas de exquisito licor café.. Tengo sandalias nuevas y otra camiseta (más), tabaco de liar, papel para fumarlo y especias verdes para cuando llegue su momento.. Tengo fuerte la voz, he estado practicando a canción por tres kilómetro en las idas y venidas del trabajo, despejando el asfalto con notas de las canciones que nunca dejaré de cantar.. Y más cosas, más nervios, más ganas de que llegue de una vez..
Lo mejor de los festivales es fabricarlos con amigos, romperse la cabeza, hacer un grupo, hacer versiones, amplificar instrumentos, proyectar cortos, fotos, pensar en teatro y Darío Fo..
Deprisa deprisa, que no llego.. buen finde a todos.. os lo contaré..

no tenerte

2006-07-14T04:30:00.000+02:00

No te tengo en mi lista de pendientes, ni siquiera en la rabia de lo que no hice o dejé de hacer. No estás entre las manijas del reloj que cuentan los minutos, ni en mi descanso, ni en mi quisiera ni en mi. Ya no haces largos los silencios, las huidas cortas, las maneras en las que el deseo sueña en otros lugares ciertas veces..
No hay mano a mano ni pulso de iguales, porque no hay juego ni tapete que dure de postillas ya invisibles. No pasa un paso sin que el exceso de lo que sea le de un sentido a los metros recorridos, ni bajones que se enganchen a tu risa con un garfio afilado para comprobar que no existen peligros cerca.. No hay voces que te llaman cuando no quiero, ni extrañas leyes que basen en ti principios de punto de apoyo, de palanca, de rotación..
No estás aunque diserte de que no estás, me fui lejos cuando me perdí jugando al escondite, cuando volví como perro viejo sabiendo de mis recodos y tus refajos..
No llegas aquí por negación, ni para afirmar nada que no dijese aquel día en que no me dio miedo pronunciar tu nombre.. no.. no estás entre la lista de la compra, ni entre los diez recados, ni en ningún mandamiento pagano dependiente..

Pero si que es cierto que ahora estás aquí, pero hoy sólo como invitada, anfitriona de la parte de un sueño en el que decidí no tenerte..

ponga aquí su publicidad..

2006-07-11T12:13:00.000+02:00

Última camiseta adquirida por el after, tengo el demonio en el cuerpo.. todo vicio, pero es que era para mi..

padre, soy rosmón..

2006-07-10T11:08:00.000+02:00

Los días rosmones no son nada dulces, ni llevan espolvoreados de serie azúcar glass.. en sus momentos álgidos cambian las oraciones por mentadas, los debates por juicios y las satisfacciones por pegatinas de mejor no molestar.. dicen que tienen que ver con resacas corporales, con ciclos poco definidos en el tiempo de necesidad, mezclando noes, sies rotundos, parcos verbos y perímetros de mala ostia invisibles.. No es fácil explicarlos, sólo así se entiende que permanezcan en el anonimato y que se esfuercen en rehuir de las masas y del más simple contacto personal.. No satisface ni al que lo gruñe, ni al que lo masca, ni al que lo ve. No es peligroso pero si cansado, no es orientativo ni crea medias de comportamiento, es más bien como un mal sueño, una excedencia que nunca verás o un ácido monólogo de Darth Vader después de levantarse de una siesta.. y suena un "Mondo difficile" con un "me cago en el amor", un "mata hippies en las Cíes", un poco de Eskorbuto, Leonard Cohen, Albert Plá, los Pixies, Tom Waits, Charlie Parker.. Y dicen dicen.. dicen que tienes veneno en la piel, porque estás hecho de plástico fino, dicen que tienes un tacto divino, y quien te toca se quema con él..

la tormenta

2006-07-06T12:07:00.000+02:00

Henri Rousseau, Tiger in a Tropical Storm (Surprised!)

Los segundos que preceden al trueno los contaba como kilómetros.. uno.. dos.. tres.. cuatro.. A su abuela sólo le asustaban las tormentas y las serpientes, pero la recordaba luchadora, firme, dulce, felina.. Sentada en el sofá, encogía su cuerpo en la manta contando los segundos desde el resplandor hasta sus orejas, como un pájaro sin alas que no podía volar en dirección contraria a sus instintos miedos. Le gustaba sentarse a su lado, cogerle la mano y notar su presión cuando el cielo se rompía en grandes graves, justo cuando ella cerraba fuerte los ojos y sonaba un quejido casi insonoro, como respuesta atronadora, como forma de tempestad.

Seguía contando los segundos como kilómetros de mayor, acordándose de sus ojos achinados y de la debilidad compartida de aquel sofá. La lluvia se rizaba a ráfagas violentas, visibles en la caída rozando las farolas, en la crecida de los charcos sobre el firme, en el zumbido del viento que descontrolaba sus direcciones, en los cristales de la oscuridad de su salón que formaban meandros irregulares.. Se recogió los hombros, de pie, en la manta que le tapaba hasta la cintura. Se descalzó las zapatillas y sintió el frío de la madera llegar hasta las rodillas.. La noche se volvió a iluminar con mil flashes, y empezó a contar a dedo extendido por segundo, hasta cinco.. luego se atronó, cerró su mano como si apretara la suya, como queriendo decir otra vez.. no te preocupes abuela, la tormenta está lejos, y esos rayos, caen en el mar..

un comienzo, un divorcio..

2006-06-29T23:59:00.000+02:00

Eran las tres y media de la tarde cuando apuraba el cigarro con la mano a tres dedos, en la puerta del portal, a tres palmos de los timbres de derechas y de izquierdas, desde primeros hasta octavos. Masticaba un I am a man of constant sorrow con toques de mandolina sureña para darse fuerzas, mientras notaba como el sol vertical calentaba su frente y sus carrillos.
Por un momento, escondido entre sus gafas oscuras, lo miró de frente ladeando la cabeza, pensando en quién coño inventaría aquello de que cae con justicia.. Sea como fuere, por inapelable o por corrupto, no se iba a poner a decidir su sentido, sólo sentía su calor, su roce, segundos antes de timbrar distraído al primero..
A la de tres, la puerta vibró, y la empujó como Popeye, decidido por sus pasos, excitado por la cita con Olivia, nervioso pero en sosiego.. Pasó en dos segundos por el portal, atravesando carteles de profesionales con fondos dorados, tres escalones, cuatro plantas, buzones, una barra de madera noble y una silla de salón de algún conserje jubilado, una moqueta caducada, unos cuadros equinos con galgos moribundos y tristes.. De frente, como de carrerilla, subió otros tres de un salto y empezó subir de dos en dos las escaleras. Lo tenía claro, y afirmar le sentaba bien por dentro, sobre todo cuando hablaba de sus quieros, con un “proclamo porque sólo así, es”..
Puntual, me gusta.. le dijo mientras abría la puerta una señora con arrugas de sonrisa y calidez. Te espera en su despacho. Por esa puerta. Y se dio la vuelta y se fue por el pasillo, después de acompañarle un metro con la mano en su espalda.
Dos golpes de nudillos y abrió con un buenas tardes..
Después de cinco minutos de previos educados, de explicar las referencias que le llevaron allí, de dar rodeos, par de halagos, confianza mutua, llegaba la pregunta, mientras tocaba su barba blanca en plan reflexión a lo Séneca o Plutarco en su silla cara de piel marrón..

-..entonces, qué quieres.. en qué te puedo ayudar, tú dirás..

-..mmm.. vengo porque me quiero separar.. dijo despacio, atravesando su mirada por encima de sus gafas.

-pero yo soy notario, no abogado, ya lo sabe..

-lo sé, pues por eso, para que conste..

-para que conste, me tendrás que decir primero porqué y cómo lo quieres hacer..

-..el cómo es fácil.. lo quiero escribir.. y el porqué? porque lo necesito, porque sino entro en cólera pataleta, porque no es justo y porque quiero encender de una vez el neón, la música, los mejores ruidos.. No espero que entienda todas, pero estoy convencido..

-..de que te quieres separar, ya.. interrumpió.. pero ¿de quién?

-de mi silencio! de una vez.. pues prefiero el de antes a éste, el que era torpe y desordenado, aquel que tecleaba con las manos, fumaba los párpados con telones verdes, los minutos leyendo otros ojos, las calladas pares, las nocturnas noches, las horas de café con hielo..

Poco después caminaba despacio por la acera, hipnotizado por el ruido del asfalto y, otra vez, de la misma mandolina.. Se guardó la hoja plegada en el bolsillo junto a sus manos.. aquel papel daba fe de que su silencio compartido sonaba mejor así, con el calor del pecho compensando el de sus carrillos..

..In constant sorroooow through his days..

are you talking to me?

2006-06-01T19:36:00.000+02:00

Me ha dicho una amiga que sufro de acidez, que se me arruga la risa con la mente afilada.. bueno, no lo ha dicho así, pero sé lo que quiere decir, la entiendo.. A veces entenderse no es tan fácil, hay formas de divagar con miradas, de reconocer con gestos, de reducir el discurso a monosílabos, onomatopeyas o pullas ardientes sin mala fe.. y con ella eso es sencillo.

Le contesté que si afilo momentos es sólo por placidez, una soltura extraña que deviene endógena cuando exprimes tiempos compartidos, sean los que sean, estén dónde estén.. bueno, no se lo dije así.. pero ella lo sabe, sobrentiende mis gestos bufones y los guarda, atinados, en sus movidas.. Y es que lo que distingue a un buen acróbata no es llegar a hacer el más difícil todavía, sino sorprenderse cada día en el trapecio conocido.

Y si, claro que sufro acidez, de la buena, como la que tiene un paladar con un buen rioja..

maderos sin fronteras

2006-05-25T19:45:00.000+02:00

Los antidisturbios de mi ciudad, - como me impacta tanto este descubrimiento lo diré al revés- en mi ciudad hay antidisturbios, se han ido a las islas Canarias. Al parecer reforzarán así la peligrosa llegada de cayucos africanos varados de hambre ataviados con sus porras, sus pelotas de goma y con esa alevosía que tanto gusta al tacto de quien los sufre.. El ejército ya tiene sus campamentos levantados en lo árido como si fuera un Fuerte de los cliks de playmobil, la guardia civil ha llevado en este mes unas cuantas zodiacs desde Andalucía para apatrullar la costa, el Ministerio de Defensa colabora con tres buques de la Armada y nuestro ejército del aire, manda tres aviones desos rápidos a planear como jodidas gaviotas impertinentes.. Esto si que es movilización señores! El espíritu "Perejil" está presente y que viva Honduras con sus manda huevos! ..En fin.
Sólo puedo lamentar muchas cosas..
Entiendo que es necesario reforzar la respuesta humanitaria, que se necesitan medios físicos para atender y ubicar a estas personas, que la Cruz Roja se vea impotente.. y hasta aquí.
Lo que no entiendo me sobrepasa. Me cuestiono las fronteras, las vallas, la esperanza de la miseria que no tendrá ni una oportunidad, la valentía de quién lo deja todo por ayudar a los suyos en un viaje que se pierde en el horizonte del que igual nunca hay regreso.. Me cuestiono las putas reglas y el verbo fácil que casa delincuentes con inmigrantes en unas miserables declaraciones que acaban pidiendo condenas más altas y peligro de inseguridad.. Me pregunto por sus miedos, por su piel y por sus ojos, me pregunto que suena en su cabeza y que imagen punzante se llevan consigo cuando, apiñados, el motor de su barca los aleja de su casa y de una vida que no eligieron..
Hagamos muros altos pues, que separen nuestras vergüenzas, nuestro mundo distorsionado y nuestras neveras llenas.. Hagamos un trato, lavemos conciencias sangrantes por un chusco de pan, telemaratones cuando el pico de la miseria ocupe más tiempo en el telediario que el deporte, maremotos que no son nunca nuestros, sidas y lepras.. Nuestra mugre no se ve. Sofisticamos apetitos, silenciamos heridas, definimos justicia, callamos miedos..
Me gustaría terminar ésto con esperanza, pero no sé. Tampoco sé si os dije, que los antidisturbios existen, aunque no sepa el porqué de su naturaleza, y porqué en vez de un palo no llevan una zanahoria.. al menos en Canarias, en un cayuco varado no va a haber piedras, ni yunques metaleros, pero si mucha hambre..

el ruido del humo

2006-05-19T10:14:00.000+02:00

plock..

El sonido metálico era arítmico y seco. Las manos tocaban sin tacto, abstraídas..

plock..

La recordaba en la oscuridad, destensando su cuello sentada en la cama, haciendo lazadas en sueños mientras tocaba sus plantas con los dedos como si fuera un piano, disfrutando con los ojos cerrados del frío en su espalda desnuda..

Un plock hizo girar su cara al ruido y la atención a sus ojos, pausando la imagen de sus labios con un cartel de "vuelvo ahora". En el tiempo que tardó en regresar a él fue pensando en lo recurrente de su huída a aquella cama de naufragios, en aquel dos por dos desde donde se ordenaba el mundo entre paréntesis, entre exclamaciones plegadas, risas y silencios, en el invierno que llegaba y en que por primera vez tenía que pensar dónde había guardado alguna manta de aquellas que concentraban el calor..

El ritmo de las fotogafías pasadas sonaba agridulce en el gesto de sus ojos, y el cansancio motivado le hacía perderse en sus sueños huecos. Era tarde para no llegar a sus labios otra vez, para soplar en su nuca, para aquella oscuridad.

Un sonido metálico aún más fuerte terminó con la pausa a golpe de arritmia en el pecho. Un sudor frío contrajo su espalda, su ceño.. mientras dudaba de los huecos que confundían fríos, en los labios que siempren fueron mudos, y en el tiempo que no sabe ni el abecedario para aprender a olvidar los sueños que son humo..

plock..

un verdugo, un mal día..

2006-05-16T11:11:00.000+02:00

Igual fue la resaca de payaso, el estrenar lentillas desechables o el segundo azucarillo que pasé de pedir en la cafetería de mi calle lo que me detonó.
¿Cómo puede un café con leche variar tanto de concentración y de color en un pocillo tan chico de un sitio a otro?. Los/las camareros/as debían advertir antes de pedirlo cómo llevan el día o reconocerte si tiran más al chocolate o a la leche manchada, si tiene un día espeso, gruñón o estresado seguro que tira hacia lo primero.. como tú siempre te lo vas a beber lo haga cómo lo haga tienen ventaja, pensará mientras sacude con rabia el café anterior en ese cajón que está debajo de la cafetera, mirándote de reojo: "mira ese, con dos periódicos todo pancho sentado cerca de la vidriera con sus gafas de sol, a golpe de las diez de la mañana tó lagañoso seguro y encima fumando un cigarrillo al solete.. se va a joder con leche.."
Lo de no pedir el segundo azucarillo ya viene siendo culpa mía, en lo que no me quise meter fue en su problema, que igual no era tal, pero así, en mi día torcido, nos justificábamos los dos.
Después lo veo todo partidista. Ojeo la prensa y tengo uno de esos días en los que no me creo nada y pienso quién estará detrás, quién se lucra y beneficia o quién simplemente es así. Paso corriendo por los guiñoles de la política nacional pensando que no va a haber sorpresa, que no van a cambiar mi parecer o mi hoy punzante determinismo mañanero. Nada, que mi punto ciego de columnista estará contaminado por el líquido de las lentillas, o que mi sonrisa de amable con el gracias no se siente correspondida al pagarle a la camarera.
¿Va ser cierta mi teoría del café gruñón?, ¿de qué fue ella la que disparó primero con la cafeína y encendió con sus armas la dinamita?.. o no.. ¿seré yo quién convirtió el café placentero en guerrilla?, ¿el que asustó con la ceja a la despistada camarera que no se fija en los pequeños detalles que se hacen grandes como es tomarse un rico café después de una ducha?.. ¿Seré yo el que gruño y el que parece que se hace el despistado?, ¿al que no le dieron los buenos días y por eso está así?.. ¿demasiado café? no creo, por mucho que se ensañara, es el primero, y yo me puedo tomar tres..
Me meto las monedas en el bolsillo, ya en la acera, pensando que hoy no me caigo bien, que no se puede ir por la vida así indultando a la peña después de sentenciarla por su imaginado humor, que mis pensamientos hoy merecerían ser guillotinados por ser un verdugo de pega de esos que hacen mucha hoguera con pocos argumentos.. pero también pensando que menos mal que no pedí una caña, odio que me la tiren con tanta espuma..

no sé..

2006-05-11T10:34:00.000+02:00

no sé andar con los ojos cerrados si no me llevas

no sé dibujar castillos sin tus trazos

no sé de andamios estables

de catecismos

de leyes que no indultan

de pasos que no quieren

de quieros sin ser mudos..

no sé sin saberte..

no sé soñar sin ti.

de ñekes y risas

2006-05-08T11:29:00.000+02:00

..ñeke ñeke ñeke ñek ñek..

Hacía tiempo que no me hacía tanta ilusión un regalo inesperado desde que un amiga me regaló enmarcado el cartel de la primera obra de teatro que hicimos en la universidad. Algún día contaré porqué me gusta tanto Humphrey Bogart..

Desde ayer ya no tengo excusa para reirme de mi, de ti o contigo. Me he inventado un curso CCC de muecas y onomatopeyas, además, ando como un pato y puedo ser más por fin el más torpe del reino sin tener que reconocerlo. Se me ha puesto voz nasal y la vergüenza la he perdido por momentos. He sacado mis camisetas más estridentes y mis calcetines de rayas, mi mejor humor y mis gafas de pasta que casi hacen juego. En las indicaciones advierte que es adictivo, terapéutico y con una posología ilimitada desde cualquier edad, recuerda que es un estimulante facial sin contraindicaciones y que su eficacia varía según la persona..

Aunque puede que yo no tenga ni puta gracia me da igual, la vida por momentos detrás de mi primera nariz de payaso parece acojonantemente divertida. Hagan la prueba.

..ñeke ñeke ñeke ñek..

..preto de traba

2006-05-06T17:38:00.000+02:00

paradinha

2006-05-05T02:05:00.000+02:00

Me quedé a unos metros del cruce con las manos en los bolsillos, pensando que aquello significaba algo, un momento que tenía que retener o un acento que me había llevado allí para que lo tildase de éxodo o para que me callasen las quejas de una puta vez..
No había coches, no había ruido, no había nadie que a simple vista no fuera como un insecto de pequeño, no había nada adulterado que no fuera el asfalto y el rojo de un stop torcido al borde del punto en el que se cortaban las rectas, la intersección que marcaba el encuentro o las salidas cardinales de emergencia..
Soplaba el viento pero casi no había árboles, dominaba un cesped alto en todas las direcciones, comiendo incluso parte de la carretera de un carril. De frente, pasado el cruce, el camino seguía, pero cambiaba el firme por otro de tierra, marcado por las ruedas de los coches, que se perdía a lo lejos en el horizonte cortado con tijeras de puntas redondas, entre las dunas que marcaban su supuesto final.
El día era claro, de nubes blancas y no grises, de bruma a lo lejos producida por el mar.

(..mañana el resto de la foto..)

por la mañana

2006-05-03T09:49:00.000+02:00

Las pausas nómadas que requieren de ti a veces son calladas en apariencia, se precipitan como fichas de dominó formando filas encadenadas, jugando a la pita y empujando a la que le sigue. Los saltos de una a otra son imprevisibles, curiosos y con cierta inercia provocativa o provocada, callada o rimbombante, según el día, los folgos o la música que suene.. Los pasos que siguen a las pausas nómadas que requieren de ti también tienen ese impulso, no es algo mecánico ni tan fácil como la convivencia del play/pause en la misma botonera, pero si que es estimulante volver de dónde nunca te has ido, por mil razones, por mil impulsos.. El camino gana en diferencias cada día, hoy puede ser terrizo y mañana puede ser sobre césped recién cortado. Éste es verde, y tiene algo de mi y mucho de vosotros, en forma de palabra o de silencio, en forma de gesto, de sonrisa o de verbo.. Al despertarme hacía sol, luego vino un zumo y un café con hielo, un poco de música, una de Muchachito, y acabé cantando algo así como "si tú no me hubieras tirado la nevera yo jamás te hubiera tirado el molinillo de café, we, we, weee..". Buenos días..

sssssh..

2006-04-17T20:50:00.000+02:00

El camino serpentina, con trazadas de bucles redondos de volante, llegaba allí, al oeste de las rocas, emergidas del mar como frontera natural de distintas leyes, luces y ritmos.. Mareas cíclicas, millas escarpadas, tiempo medido por el antes y el después de los naufragios, olas de espuma, silencio corrosivo.. todo mecido, mezclado, como una maraca por dentro, con la retina como el vértice afilado de ti que no paraba de sumar con tanto horizonte.. Había cruces blancas de cemento, clavadas con la misma orientación, aleatorias, de recuerdo de todos aquellos que fueron testigos de su siempre, de su viento, sus redes.. El astro naranja, allí a lo lejos, volvía las teces del color que quedaba de su reflejo con el agua rugosa que se respiraba salada.. El faro, una torre blanca, troncocónica, sin más adornos que lo puesto, se levantaba cuarenta metros sobre el mar, tan cerca como que mi espalda se apoyaba en él y mi culo en la roca de su base, tan cerca como diminuto te hacía sentir su miedo estable de losas limpias, de frente a las rompidas de las olas infinitas, incansables y distintas.. Un escalofrío inconsciente me contrajo las manos en las mangas, las mangas en la cara, la cara en el viento, el viento mojado las palabras.. y todo, después, parecía un comienzo, un fin de algo.. y todo, después, se calló.. no había voces quejas ni recuerdos, no había fríos nubes o comas, no había porque todo, por un momento, estaba allí, en la punta ronca donde termina o empieza el camino serpentina.. allí, donde tú no mandas, donde te llevas o te vas..

viaje de vuelta

2006-04-12T09:23:00.000+02:00

Lo mejor de las escapadas de no mirar hacia atrás es establecer como único punto de la agenda lo intuitivo, no es huir ni esconderse, ni planes concisos, es más bien no tenerlos, no sentir el clavo de las horas tintineando en la prisa, sin tener la más mínima idea de lo que veran tus ojos en los siguientes minutos.. Llegaré a cruces y probaré, vendrán después las ocurrencias, las risas y la carretera exprimida con música, las rugosidades geográficas, las ganas de foto, de piedras, rocas, de mojar los pieses.. Lo mejor es que nada de lo que digo puede influir en el paréntesis, pues llega impermeable de obligaciones y permeable de todo lo demás.. Es como escribir para mi, como dejarse llevar y no saber la palabra con la que empiezas y terminarás de decir lo que sea que antecede a unos puntos suspensivos..
Cuando mañana me aleje de la rutina lo haré cantando desde el primer kilómetro, con una pila de cedés, con las gafas de sol y la ventanilla abierta, acelerando pedales y desprendiéndome poco a poco de los pesos y de las contracturas de mi espalda. Cuando mañana me aleje de aquí volveré para buscar lo que quiero, para de alguna manera dejarme llevar también en los días iguales, buscando la manera de colorear de verde las peripecias nimias, sentidas y camándulas de mis afterpuntos de vista, de cien flechas cardinales, sin brújula ni plantilla..

a) me suele pasar..

2006-03-30T20:10:00.000+02:00

Nunca fui capaz de hacer un lado/color del cubo de Rubik, ni tampoco llegar a un nivel medio ni avanzado del Simón, lo cual no implica daltonismo ni nada parecido, siempre me han gustado los comics de Lucky Luck y nunca me salto un semáforo de forma inconsciente, nada que ver.. es que en el juego de ciertas habilidades, lo mejor es asumir las que no son propias, que no pasa nada, que al escribir en la pizarra las verdades impepinables de perogrullo de ti, en la opción a estás y en la be no, o viceversa.. y poco a poco, la suma de muchas verdades acaban por conformarte, acabas siendo un tú irrepetible por singular, reduciéndote a infinitos matices.. tomemos una muestra aleatoria cual veleta..

..sabes andar por las rocas descalzo o pareces un pingüino botando en cenizas incandescentes.. sabes bailar sin parecer un péndulo que se quiere salir de la norma o sólo llegas a imitar a un corista de abba.. sabes tocar las palmas de forma acompasada sin que parezcan tus manos tocinos de cielo o no sabes.. remueves los yogures antes de comerlos aunque sean azucarados o no.. trazas márgenes rectos si escribes en un folio en blanco o te salen rectas como la cadena del adn.. llevas gafas de pasta en un museo o no las llevas.. te acercas más a un ser nervioso o a la envidiada pachorra de Rantamplán.. sabes contar chistes o siempre te acuerdas de que no cada vez que cuentas uno.. sabías imitar la firma paterna para las notas o nunca te hizo falta.. sabes cocinar algún plato decente o te recreas en lo bien que te sale la pasta a la carbonara.. sabes besar o no..

Y si predico el posicionarme con franqueza, y si el a es lo primero que he dicho y be lo segundo y en orden de aparición del párrafo anterior.. la secuencia sería.. a de rocas, be evidente con claridad, a de palmas, a de lácteos, a de rectas, a de pasta con cristales y cultureta de pega, a nervioso, be de graciosillo, a de rúbrica y menos mal, be spaghetti, y dicen que a si beso..

No hagan caso, que sólo pienso.. y luego pienso solo. Me suele pasar..

cuando el mar te tenga

2006-03-27T22:05:00.000+02:00

Soplaba el viento con zetas mojadas, acariciando la cara y pintando retinas de verde, de azules grises, de tiempo calmo al fin ante tus ojos. El mar te esperaba y rompía a tus pies, tan cerca como lejos lo extrañas, tan suave como cada vez que miras, como sabiendo tus respuestas antes del parpadeo que acompasaba tu respiración, como envolviendo todos los lugares que has soñado para esconderte cuando, quieta, sólo querías estar.. La arena te había dejado piedras redondas de colores, brillantes para llamar sólo tu atención, distintas humedades, capas, distintos roces de huella para que eligieras el punto para dejarte mecer..

Existe un pequeño catálogo de seres y estares con pisadas paralelas, risas absurdas, tiempo comprimido, canciones destrozadas a dos voces camino de cualquier parte, manos juntas, distancia, cartas viejas, motes con gheada, capítulos pasados, nuevos, pausas llenas, conocidas, reposadas.. existe un catálogo dónde las palabras quedan siempre cortas, las veras no se explican pues sólo sienten, como el reflejo del mar en tu mirada, como perderse en el océano de tus ojos..

viñetas esfumables

2006-03-24T12:25:00.000+01:00

De mis viñetas esfumables, esas que desestresan del ruido y aparecen caducas en mometos de necesidad, esas que alientan la tierra firme con inversos puntos de vista y dulcifican mis gestos, esas a las que te vas sin permiso, sin maleta y sin prisa.. de esas viñetas inflamables, que no son más que la evasión hacia lugares de calor, de recodos de necesidad o de sentido, como bocadillos de comic ensoñados que emergen calmos sin gravedad.. de esas.. hay alguna en las que apareces tú..
Igual no entiendo el sentido de imaginarte, igual no entiendo todo mi tiempo como perdido, pero si el calor, y quizás eso baste para embargar la calma, los pasos prisa, el tiempo uniforme..
Ahora estoy en Fargo, caminando entre la nieve, soplando humo, trazando planes para no descubrir que mis pasos son circulares, que te rondan sin querer.. sacando planos para hacer un gran muñeco de nieve, con una gran cabeza.. tengo una zanahoria, para que respire, en mi bolsillo..

No es fácil esfumarte.. encontrar calor en el frío..

kit naranja para tiempos de gripe

2006-03-23T17:20:00.000+01:00

gelocatil

viks-vaporub

clinex

protector labial

taza "the pig of happiness"

mp3

chocolate

mando dvd

entrevista A Fondo con Borges & Crash

patucazos gordos y calientes

bolígrafo

tabaco

mechero

ocb

Pasajes de la historia de Cebrián

cojín antiestrés rojo

sudoku y Mambrino

caja de madera de elefante con trompa

manta

cama

..tiempo..

after versus rae

2006-03-22T00:20:00.000+01:00

un a b r a z o es cuando el mundo, por un momento, es de d o s.

el patio de mi recreo

2006-03-16T10:32:00.000+01:00

Trazábamos dos líneas imaginarias en un muro, solían coincidir con el cambio del color del cemento o con algún arbusto que sobresalía por detrás.. Servía un balón de plástico duro o alguno de pseudocuero, de octágonos blancos y negros, que semanalmente había que volverlo a hinchar en la gasolinera del barrio, esa dónde vendían también el kit para parchear los pinchazos de nuestras bicicletas.. Jugábamos a la pared a tres, con un muro y una pelota, a patadas, en orden, dos, tres o hasta los dispuestos.. Era fácil distraerse, sencillo de medios, trasteando las tardes con postillas en las rodillas, esas que mi madre siempre me curaba diciéndome que me parecía al cristo de los safrigidos.. Hacíamos guas con los dedos, cambiábamos canicas por bolorios, afilábamos las puntas de los trompos, engrasábamos cadenas, hacíamos torneos contra el edificio de arriba en San Juan, entre la sardinada del edificio y las hogeras.. Cuatro monedas eran suficientes para ir al kiosko y comprar maicitos a cinco pesetas o fragolosinas de diez en verano.. Las primeras miradas con la del cuarto, el primer beso, la primera nota de me gustas, el primer escalofrío..
Ayer encontré unas canicas en un estuche pintado con nombres a boli que no recuerdo y unos coches majorette en una caja. Me trasladé por un momento a esos años, cuando calzaba un treinta y pico, cuando me caían los dientes y mi abuela me escondía la visita del ratón pérez en papel de cien por algún jarrón de casa, cuando era todo fácil y el patio era mi escuela.. Y de sentirme un poco viejo pasé a preguntarme a qué juegan hoy los niños y si, alguna vez, vieron un trompo o jugaron a polis y cacos..

banda sonora en tdk

2006-03-15T10:31:00.000+01:00

..un despertador apagado tres veces por insistente y remolón.. una puerta que se abre.. una cisterna en medio del silencio.. un molinillo ochentero ronroneando.. un grifo que llena de gotas una cavidad.. un enroscamiento de cafetera italiana de seis tazas para mi.. un fogón que se enciende.. una espera de pasos descalzos buscando la taza apetecible de este miércoles.. una cuchara de un cajón de madera, una azucarera en el pequeño armario que siempre chirría.. la ventosa de la nevera que se abre para sacar la botella de leche fresca para tres días.. el café que empieza a salir a borbotones.. el fogón que exhala su fin, la taza que se llena, que se mezcla, que tintinea con azúcar.. la ventosa se cierra, el armario que chirría también.. pasos de moqueta.. un coñomequemo siempre por un pulso acelerado.. unas ruedas giratorias que friccionan con el suelo.. un clap de pantalla que se enciende.. unas teclas buscándote.. un sorvo de café.. una búsqueda de carpetas a base de clicks de mause buscando la canción de la mañana, un sonido más acompasado que acompañe estas letras.. un dudar a lo paradiña Sobera eligiendo un qué va ser hoy.. goodnight moon, de Shivaree, track 2, kill bill 2.. así suena, virgen, la mañana, la cabeza, como una cinta tdk llena de psicofonías agradables de mi banda sonora.. para complicarse, ya se sabe que hay tiempo, pero ahora no.. what should I do I'm just a little baby, what if the lights go out and maybe, and then the wind just starts to moan, outside the door he followed me home..

tanka

2006-03-14T11:14:00.000+01:00

donde digas no

contestaré arpegios

palabras mudas

tentadas por el aire

precisas desde el si

G point confió en la cadena al menda, que casi parezco más un eslabón perdido que cualquier otra cosa.. Mientras me encuentro, prosigo el tanka, y se lo ofrezco al gran ganso y a la dulce sirenita.. Evidentemente no hay abligación, o más bien, dadas mis últimas apariciones, me veo en la obligación de no requerir nada que no sea voluntario. Uno no puede pedir lo que no da, y tan solo hoy puedo sugerirlo.

doctor, divago..

2006-03-09T10:57:00.000+01:00

¿un compartimento estanco cumple la ley antitabaco?
¿un bis a bis es un repetido dúo de karaoke?
¿algo extinto fue en un pasado de color vino o algún recuerdo vago de una moña interesante?

¿dónde me recargo ahora si me vicio?

¿cuánto me cuesta ese recargo?

¿la callada por respuesta siempre dice más de lo que sabes explicar?

¿si me mentas puede ser de clorofila?

¿quién registra el tiempo de silencio? ¿Luis Martín-Santos?

¿si me pongo a escudriñar no descubriré que es algo escatológico?

¿si departes qué partes das de ti?

¿divagar no es hacer ya algo?

¿¿¿doctor???

¿divago o me osculta para no decirme lo que piensa?

..debe ser que no se sabe explicar..

2006-02-27T21:33:00.000+01:00

Oigo voces, ruidos sin pentagrama, nervios acalorados que fruncen mi ceño con arrugas pasivas, truenos con escarcha, cuadros ilegibles, cansinos y gastados, puñales afilados, carencia de simplicidad.. Oigo mi respiro sin superficie, mis mentadas, mis dientes juntos, mi rabia calculada, por inevitable, por mordaz.. Oigo mi risa con eco, de lejos, como queriendo interponerse estirando mis labios, queriendo que no parezca un joker de pega, sin gracia, por cojones impuestos con helio.. Oigo listas de impertinencias, formas agrias que no son, monólogos de intuición sin público, palabras retocadas como éstas, inventadas de dudas como un castillo de naipes, sin soplos simples, a pequeñas pausas, sin partes de mi..

Oigo también tu voz, que me devuelve al suelo, a los sueños, a los pies con arena, a la claridad del decir sin poder mirarse, al saberse, a canciones de Kiko Veneno, a enterrar el maquillaje de guerra de mi cara mientras no dudo en mis parpadeos contigo..

Oigo atento, sin esperar el próximo sonido, sin aplaudir palabras pero queriendo sin poder, en el silencio de un post que no tiene final, porque, según me han dicho, si saltas, siempre puedes volver a saltar, y en los charcos que pisas antes del impulso, a veces, se oyen voces y un silencio como éste, como el que queda ahora aquí.

así

2006-02-19T20:05:00.000+01:00

..me he quedado para desconocerte, para retratar aquello escondido que tanto enseñas, para enseñarte la música que quiero para tus mañanas, para acariciar tu pelo con dedos esponja cuando duermes, cuando me quietas, me enciendes o me erizas..

me he quedado para nunca saber tus porqués, para intuirlos entre el nórdico, las sombras de tu risa o en el olor que dejas cuando te vas antes de verte..

me he quedado porque quizás seas mi todo, aunque nunca te lo diga, aunque nunca te cuente que completas mi puzzle con fichas con bordes de caricias, de deseo y de viajes lejos.. aquí, dónde nunca estamos solos, dónde no hay nadie más, cuando se dobla el tiempo y embargas los rincones, cuando jadeas en mi cara y palpitan mis ojos, cuando fabricamos paréntesis de tiempo en forma de cubo de colores, cruzando dimensiones conocidas o no..

me he quedado aquí, apoyado en tus rodillas, sentado en el suelo, mientras lees y te dejas llevar por paisajes novelados, pensando en el poco tiempo que me queda para darme la vuelta, para decirte que me he quedado para desconocerte, para retratar aquello escondido que tanto enseñas, para enseñarte la música que quiero para tus mañanas, para acariciar tu pelo con dedos esponja cuando duermes, cuando me quietas, me enciendes o me erizas..

una, dos, o mil veces..

así.

Jesus and pals

2006-02-17T12:33:00.000+01:00

Me encontré a Jesucristo ayer por la noche en South Park, era el conductor de un late night a lo Diario de Patricia, pero más corrosivo y con túnica blanca, de aspecto temeroso y preguntando desde la platea del público un pero cómo te cepillas a tu hermana.. Me reí bastante.. luego me quedé imaginando la posibilidad de que los amigos de Jesus fueran otros, y que la carencia de sarcasmo limita las cabezas de los protectores de lo sagrado, que reirse de lo propio o lo establecido es una condición para estar despierto, que si hay que comprender culturas, que entiendan que la amenaza no es respetable y que el miedo no puede ser la condición para vetar temas, mentes y libertades.. que si hablamos de caricaturizar, yo me preocuparía si tuviese que trazar un boceto de los derechos de la mujer que ora a mahoma, por ejemplo..

San Gruño

2006-02-13T23:38:00.000+01:00

Al parecer, ayer fue el día de los impares y hoy va ser que es el de los pares, diferenciados ambos por el número a celebrar y por el excesivo merchandaising consumista al que debes recurrir si te encuentras en el saco de Anne Igartiburu con cientos de corazones, alegría y sonrisas plenas de feliz en tu día.. Y es que los días temáticos se multiplican cada año como las pecas de mi cuerpo, sin darme cuenta y sin una razón asentada que me explique su nacimiento.. Hasta la fecha no he conseguido saber quién decide las atracciones del calendario, quién es el pastor que guía a los corderos e impone temas, que por ser su día, hay que pensarlos más.. supongo que detrás hay intereses económicos, o tacahuevescos, que sacan tajada de lo que no se habla y de lo que si, en una veleta de atenciones que resulta cansina..
Ayer en la radio entrevistaban a solteros contentos, hoy a enamorados con burbujas en la tripa, mañana será el día de la tercera edad, pasado el del niño, el de la madre, padre, animal de compañía, y el siguiente, tranki, que si todavía no te has sentido aludido, ya buscaremos la manera de que el siguiente seas TÚ.. es la modernidad del calendario, que pasa de los Santos a Port Aventura, de San Turulato a el día sin humo, de Santa Eduviges a el día de los zurdos, de Santa Brígida al día de los que realmente celebran el catorce de febrero con Bisbal de fondo viendo Gran Hermano debajo de una manta.. y yo que no soy de fechas y me olvido del cumpleaños de mi madre, porqué tengo que saber que hoy es el día en el que mayor probabilidades hay que el fotomatón se comparta?? no es por mal, pero hay gente pa tó, y mis respetos.. pero si encontrais el mando que programa días, decidme cuándo es el día del inconformista o el día gruñón, que por ésta vez, les seguiré su juego y gruñiré y gruñiré como el que más.. pero ahora que lo pienso, no me aviseis, que va a ser hoy, no hay porqués, que tengo el día autodidacta, que hoy para mi es San Gruño y que cada cuál escoja, cohone..

modernidades?

2006-02-09T01:59:00.000+01:00

Las bandoleras modernas o mini bolsos colgados a un lado de cuerpo, no son nada nuevo.. padres no tan progres, hace veinte años, usaban ya mariconeras..

delirante ser o estar

2006-02-07T22:43:00.000+01:00

Tengo décimas de más, no sé cuántas, mínima temperatura exigible para no distraerse de los fríos y de las corrientes que tanto le preocupan a mi abuela desde que tengo uso de razón.. mi cuerpo es más sensible a los golpes de una torpeza aguda que se acrecenta por no sé qué motivo, la voz me cambia a una nasalidad con la que me gustaría cantar, pero a la garganta no le apetece que cante nada que no sea Barry White o Louis Amstrong, pero ni este es un mundo maravilloso ni yo tengo ese gusto musical, así que paso de líos forzando cuerdas discrepantes.. la nariz debe estar encarnada y grande, y digo debe, porque los espejos así, no son amigos, y si ya de sano no me casiveo, como para recordar a la familia Aragón de soslayo.. las orejas calientes, las raices de los pelos de la cabeza quejosas, labios simulando chungamente a una operada que se quiere parecer a Angelina Jolie, y espalda con un camino eléctrico en su mitad, por el que los fríos que decía mi abuela caminan como pista de pasada dejando descargas musculares de movimientos decimales, semigrados que se empatan con polvos medicinales, en una guerra donde tú eres el campo de batalla, la carne de cañón, la desgana resumida con los párpados en los tobillos que solo pide cama, automimos de la manta y pies calientes..

café de Juan

2006-02-06T11:00:00.000+01:00

En base a lo que Intermón me cuenta, sólo un 7% del precio que pagamos por un café repercute directamente en el beneficio de la tierra que lo produce y del campensino que lo recoge. El 93% que le restan se queda en el camino hasta llegar a mi estómago, en manos de intermediarios que sacan beneficio en forma de papel moneda. En principio me parece mucho menos que ese siete, pero aún así, me pongo la mochila a lo Labordeta para llegar al cafetal.. El paseo comienza aquí, en esta pseuda taberna de mi manzana, de simulación de tapas vascas pero de amable camarera, que lo vuelve cómodo para leer y sonreir un rato, para abstraerse y desapercibir miradas, buen café y buen grifo de caña.. pues eso, que aquí se queda una porción del quesito que no se lleva el currante del currante de Valdés, humilde recolector moreno torrefacto con las manos hinchadas.. Si es que la vida cara de los euros hace olvidar con facilidad cuando pagabas 150 pesetillas por café doble y bollería, y de aquella moneda de cien pasas a la de un euro, con la que no pagas ni tan siquiera un café doble.. la cafeta pone el espacio, el pocillo, el azúcar en sobre, la prensa diaria, la silla de madera, el alquiler, el agua hirviendo y una más que rentable cafetera.. un minorista le nutre de productos básicos, que cobra su parte de quesito, éste le paga a un mayorista, el mayorista a la marca que mejor precio-rentabilidad ofrece, la marca de café tiene un comercio exterior con latinoamérica que consiguen en condiciones CIF Venezuela un precio que si lo descubriéramos nos resulta irrisorio.. la empresa exportadora consta de cooperativas diversas, oprimidas por la poca diversidad de oportunidades de negociar su precio.. y de la cooperativa sale Juan, el moreno torrefacto, padre de tres niños, el mayor de ellos ya le ayuda en el campo, de sol a sol, por un jornal que no sé si llegaría al euro que pago leyendo aquí el s.o.s de Intermón..

El comercio justo no existe, del trueque siempre ganan más los que más tienen, y Juan trabaja cómo yo, pero en proporciones distintas, con sudores distintos, con hambre distinta y con suerte distinta, también. Igual alguna vez, en las largas horas de cada día, él también se puso la mochila y pensó en llegar a Europa, a una silla como ésta, y de quién sería el estómago caliente que disfrutaba de su café.. y quizás se preguntó, si alguien allí, al otro lado del charco, pensaría en él, y en lo difícil que es comer con las manos hinchadas cada día..

descrito

2006-02-01T16:30:00.000+01:00

Escribo semana.. y queda parpadeando el cursor antes del blanco nuclear, pensando en adjetivar los últimos días con lo primero que se le acerque a definir.. mientras, sin darme tiempo a escribirlo en la pizarra cerebral, de dónde sale un instante antes todo lo que se dice, unos dedos que creía propios se vuelven poseídos, cómo si tomasen decisiones todos los días, y sin vacilar, los siete muñones osados que tienen el graduado escolar de mis escasas pulsaciones, escriben, turnándose en perfecto orden, una T de trazar, luego una eRre de rodeo, una A de astuto, una eSe de solo, una I de igual, una E como de entre, una Ge de giro y una O de orquesta.. trasiego, escupen. Semana de trasiego.. cómo si utilizara esa palabra todos los días.. pero va a ser que no, pues la imagino sola, en algún rincón de mi memoria, en una bandeja de salida olvidada, en una carpeta llamada “de utilización remota: lo que no sé que sé”, junto a vericueto, escafandra o sibilino.. trasiego, que en la RAE su verbo es sinónimo de revolver, que no sé cómo interpretar el petardo acierto rescatado por mis dedos que igual se quejan así, definiendo, que igual necesitan descanso y ésta es la única manera de llamar mi atención después de tantos movimientos mecanizados.. y puede que también mi cabeza, que entre iniciales me deja palabras de su semana.. y ahora que caigo, creo que su forma consciente de decir, guarda matices que tendré que escuchar.. tu semana, me dice, la has pasado trazando rodeos.. astutos, solos, iguales.. entre giros orquestados..

Vaya.. prometo usar los guantes verdes y el gorro de lana toda esta semana, para cuidarlos con calor de tanto frío, para tener los mismos intereses, y poder para la siguiente hacer un crucigrama mambrinero juntos, jugar a las palabras encadenadas, mimarnos más en tripartito.. sin que me acojonen así, a golpe de miércoles disperso, bien descrito.

martes de marco

2006-01-24T23:25:00.000+01:00

#Naoya Hatakeyama, Slow Glass.

Martes. Museo de Arte Contemporaneo. Escaleras de piedra de acceso desde la calle peatonal. Músico con pie de micro tocando Wish you where here a diez metros. Monedas merecidas tintineando en mi bolsillo esperando a unos amigos para momento cultureta previo rioja..
Una vez dentro, descubro que solo hay que creer mucho en una idea, después llevarla a cabo, sea cual sea.. luego hay que saber venderse y ser constante.. conceptualmente todo se llega a entender, y aunque la rareza resulte absurda, sólo es una forma diferente de comunicarse, de perspectiva curiosa divergente..
Me dejo llevar por los pasillos medio luminosos de la segunda planta, antigüa cárcel y comisaría, por los techos redondos, las esquinas con sentido, las vigilantas opositoras vestidas de rojo, los cuadrados de color, los inventos mentales, las salas de proyección y el ruido de los pasos.. Bromeo sin querer con mi cara circunspecta, separándome de ellos unos metros, porque una galería es como una palmera de chocolate, nadie te dice por dónde tienes que empezar.. y prefiero dejarme llevar sin rumbo, pasar de largo, pararme o recular. De vez en cuando leo los motivos que le llevaron a ese alemán o ese nipón a llevar veinte años fotografiando caballos o haciendo personas a escala 1:10 dentro de cubos de matacrilato.. y tarareo sin sonido a Kiko y A la hera de los Enemigos, aunque en un museo quede mejor Pink Floid.. y acabamos desde dónde pártimos en círculo, con una paleta de colores en la retina y un rato contemporaneamente agradable. Nos abrigamos al salir, vueltas de bufanda. Vuelve a sonar la música y las monedas ya salen de la mano.. ahora la Velvet, solo por el buen gusto ya me tenías, músico pienso mientras me agacho cerca de la funda de la guitarra.. respiro el frío mientras decididimos el camino más corto hacia la vinoteca por conocer. Ya estamos casi a miércoles, me dice S. subiendo la avenida. Pues si, le contesto con reflejos, mientras pienso en que no hay mejor manera de cerrar un martes.. unos amigos, unha cunca de caldo, y una despreocupada ignorancia algo más rica, pues ya se sabe, que todo suma..

y III

2006-01-22T00:58:00.000+01:00

más tarde se fue, cruzando mi mirada perdida por la esquina dónde continuaba la suya..

y luego me fuí, doscientos kilómetros lejos, con el amigo dormido, entre nubes y curvas.. todavía lejos, pero más cerca de querer sus ojos, para poder cruzar aquella esquina como ella.

II

2006-01-18T11:14:00.000+01:00

Todo era nítido desde mi corregida miopía con gafas de pasta.. llamado por una curiosa intención de simplemente poder verla de dos en dos segundos me dejé llevar, entre los titulares que se acercaban con mayor rapidez a la última página del periódico para sólo tener la excusa de levantar la vista, y las intervenciones del recuerdo del último antro casi mañanero con la voz más baja como con vergüenza de poder llamar su atención..

Se quitó el gorro, el chaleco y la coleta de su pelo rizado teñido de caoba. Después se pidió un café..

Por un momento quise ser invisible, sentarme a su vera más cerca, recostado en el cristal en completo reposo, no tener la sensación física de estorbo, de quedarme sin molestar en esas décimas en las que almacenaba sus gestos nuevos, su imaginario y su domingo.. pero después, cuando nos cruzamos por primera vez la mirada, entendí que no, cuando vi su cara blanca nuclear, sus labios perfilados y sus ojos marrones de punto y aparte..
la única manera de coincidir respetando el espacio me valía..

No esperaba a nadie, no tenía prisa, no titubeaba.. era serena, administraba su silencio, templaba su tiempo suyo, sin decepción.. y miraba de frente, con algo que yo no tenía, con algo que me hacía sentir cada vez más pequeño, con la carencia de quien no sabe qué decir, con la tormenta tibia del filtro de mi gesto, superpuesto, sin poder disfrazarme de esa claridad, ni de nada preconcebido..

I

2006-01-17T11:09:00.000+01:00

La cervecería del hostal también era la recepción, las mesas y su color eran de madera, el movimiento activo de domingo de su interior contrastaba con la calle apagada de color azul casi gris de secundaria de ensanche casi desierta, de edificios nuevos y soportales altos.. Nuestra mesa era doble, pegada a la pared de cristal paralela a la acera, nido de caras resacosas y pelos mojados, que se iba poblando a cuentagotas de risas recordando la noche bufona en terapia de grupo, mientras la comida desayuno iba apeteciendo en los estómagos maltratados por imperiosa necesidad.. Sonaban de fondo noticias en el plasma que no recuerdo, pero si algunos detalles que decoraban con gusto la barra y las paredes, y un brasero que daba calor pegado a una mampara vidriera collage. Leía el periódico a titulares mientras hablaba a veces, esperando a que el ibuprofeno se expandiera en la sangre con al café, y regaran juntos mi cabeza, mi nuca y mi apetito.

Estaba sentado pegado al cristal la primera vez que la vi..

Cruzaba en diagonal la calle con un gorro de lana de muchos colores, apareciendo de la nada, con las manos metidas en los bolsillos de su chaleco crudo para el frío, las mangas a rayas y una bandolera blanca de buen gusto con una niña impresa de ojos grandes y falda corta..
Abrió las dos puertas y se sentó sin hacer ruido, justo en la mesa contigua, a tres metros enfrente de mi..

su último weekend

2006-01-13T11:45:00.000+01:00

A partir de este gran cartel, se empezó a crear su despedida..
este fin de semana cambio el after por los plurales estudios de campo en otra ciudad.. la soltería se estima cuando empieza a picar el calzoncillo más de la cuenta, cuando la goma de la querida libertad la tienes en la gorxa en vez de la cintura, tensa.. pero cada uno ya somos mayorcitos para decidir, lo importante es saber negociar, salir con claridad de la misma con un balance positivo de lo que será toda la vida??.. ah! y el amor, el compromiso, la fidelidad, el sorprenderse cada día, la cama compartida, los pasos paralelos, los guiños complices, los viajes soñados, las formas similares de ver las cosas, un proyecto en común, constante, terrenal, eterno.. en fin, no creo que se acuerde mucho de estas cosas este finde, más, supongo, de lo que deja atrás y añorará luego.. y si ya está decidido y su y porqué no está bien negociado, dejémosle que disfrute de su weekend calzón merecido por valiente..

y tú

2006-01-12T10:46:00.000+01:00

Siempre llavaba un cuaderno pequeño en el bolso de hojas blancas, decía que nunca sabía cuando le iba a llegar la necesidad, que igual no lo era, pero en su momento si.. que se paraba en seco para escribirla, que sino se esfumaba en el tiempo que duraba un cigarro y lo aplastaba con la suela del zapato.. sentía instantes para siempre..
Escribía palabras sueltas, señuelos que le llavara a pensar lo que en ese mismo instante recordó, como enlaces siempre de momentos..
Nunca había visto una hoja del cuaderno, sólo las tapas verdes con una estrella plateada en las dos caras, pero sé que no había listas de la compra ni de recados, no había deberes, solo parte de su mundo, parte de ella para ella, enriquecida.. siempre me insinuó su misterio que igual no era, sus palabras que guardaba para si, su forma de enterlo todo, sus gestos y su manera zurda de escribir..
Nunca me escribió una carta, pero ayer, cuando se acababa el café y la despedida en una acera poblada, me dió un beso y una hoja arrancada, pequeña.. y cuando empecé a caminar en dirección opuesta la desdoble y la leí.. en el medio, en mayúscula y en tinta negra, sólo ponía un TÚ..
Me di a vuelta sin esperar encontrarla ni verla, ya pequeña, a lo lejos.. y seguí caminando con una sonrisa, con la nota en la mano, con un yo también te quiero en los labios, tatuado por ella porque si, en mi mundo de hojas sueltas..

no te despiertes

2006-01-11T12:01:00.000+01:00

es tarde, y las teclas duermen perezosamente en linea.. mis dedos las rozan, sin tocarlas, y es que un solo punto las podría despertar a todas, en cadena.. éste a la coma, la coma a la eme, la eme a la jota del piso de arriba a la izquierda, la jota a la ka..

y sabría qué decirte, qué responder, la onomatopeya de mi risa y con qué se conjuga hechar.. con lo difícil que es a veces ponerle nombre a las palabras.. pero hoy va a ser que no, que te lo diré en silencio aunque no me escuches, no quiero pausas, y creo que la hache duerme, y que el verbo, se conjuga al menos contigo..

¿está claro?

2006-01-10T10:44:00.000+01:00

testar las barras viene siendo un trabajo de campo en el que no valen representantes que te cuenten las noches y lo que te puedes encontrar.. el cúmulo de la claridad lo encontré en éste..
no comparto los modos, pero si con vosotros para qué penseis en qué tipo de bar nocturno se puede estilar de esta guisa.. un amigo mío viene diciendo que hay que conocer el infierno para poder mantenerse al margen, o para utilizarlo, si es preciso.. de todas formas, y al menos aquí, yo, me lo pensaba..

iluso viene de ilusión

2006-01-06T18:29:00.000+01:00

ni el órgano Casio blanco, ni el Monopoly, ni el Palé, ni el Cluedo, ni el Canicas Siete, ni el Mad, ni el Simón, ni el cubo de rubik, ni el Operando, ni el Trivial para niños, ni el Conecta 4.. ni un tirachinas y ni unos trompos, ni la guitarra española cutre de CCC, ni una rueda de un coche del scalextric.. ni un Mecano, ni unos Tente, ni el barco pitrata de los clics ni el fuerte, ni el coche teledirigido, ni mucho menos la BH California.. ni un puzle de mil piezas ni de seis, ni unas damas, ni el Quién es Quién, ni el Tragabolas, ni el Risk, ni el Estratego.. ni un juego para mi Spectrum, ni la quilla para la maqueta de un barco, ni un tarro de blandiblú, ni unas ceras de colores, ni el monopatín, ni los guantes de Arconada ni unas rodilleras para jugar en el patio, ni un Superhumor, ni un libro de Los Cinco ni de los Hollister, ni un balón de fútbol.. ni un rail de cambio de sentido para el tren, ni un aparcamiento de micromachins, ni la furgoneta del equipo A ni el chevrolet de Fenix, ni una escavadora amarilla ni el helicóptero del Madelman..

nada, un vale de rebajas que se adelanta al y tienes el ticket?, una bufanda verde, y una camisa tipo Los Manolos que bien me sirve para carnaval..
al menos yo acerté en los míos, descompensando sus sonrisas con mi desilusión por la falta de un detalle medio certero..

¿y ahora? ¿quién ha perdido la inocencia? ¿los reyes magos o yo?

menos mal que el autoregalo no falla.. y por cieto, es una camiseta
negra y pone "republic".. si es que el subconsciente a veces es de un listo..

tes lume?

2006-01-03T00:00:00.000+01:00

Con las manos en los bolsillos miraba a mi alrededor buscando las diferencias, con el dedo índice atento, moviendo en su tembleque mi pantalón como si supiera morse, como si lo que tenía delante iba a responder como una pantalla táctil, acompasando mi señal tipo e.t con un círculo que resaltara la anomalía.. (es que esas máquinas me vician).
pero todo era igual: el mismo espacio, el mismo techo, las mismas horas, los mismos plazos.. mi conclusión interna fue una de las habituales que me suelo decir a modo de idea principal que antecede a mi rechazo razonado.. yoesssque-noloentiendo..
y en ocasiones cómo ésta, viene seguido de un ligero buffff silbado..

Resulta que votamos a unos tipos que nos ordenan las cosas, que dirigen el tráfico desde un despacho, que intentan esconder su colegueo detrás de números circenses, encerrados en un edificio que tiene en su puerta dos leones.. en fin, que me desazona.. y es que su bien común, no es el nuestro.. o al menos, a veces, no es el mío.

Pues nada, me explico, que en la sala de fumadores del año pasado ya no se puede fumar.
Punto.
A la puta-calle.

Y yo mirando para las mismas paredes, los mismos deberes, las mismas caras, el mismo orden.. y ese consenso que aprueba leyes, que se debe repartir la tarta de los impuestos que le ganan a mi cigarro, me obliga a cagarme en su interés, y me deja pensativo con un mono cabreado en que España va bien y yo no la veo..
Hay maneras, grados y situaciones distintas, y es que para calibrar lo prohibido hay que hilar fino, y no me parece que sepan ni tan siquiera cómo funciona una báscula..
Es un acto reflejo; cuando me dicen que no, me acuerdo a veces de mi prima, con el berrinche de diez años, con diez peroporqué-peroporqué cada cinco segundos, pidiendo una explicación a un padre que al final no tiene más respuesta que la negativa cansada.. y la niña.. pues “porqué no”, no es una respuesta.. y más cuando suena como un porque yo te lo digo, y punto..

Si ya sé, debería dejarlo, pero aún tengo el derecho de dejarlo cuando quiera.. y es que lo planeaba, pero ahora con ésto lo voy a retrasar, mira tú, ahí está la diferencia, al fin la veo.. las cosas de palacio van despacio, y en el mío, por ahora, impera mi ley.. y ojo, que soy capaz de mirar como Harry el Sucio.. jodido, pero así como con cara de que me parece a mi que en Clint Eastwood, tú, no mandas..

tes lume ou qué?

másss..

2005-12-31T12:06:00.000+01:00

más calor.. más paladar para exprimirlo..

más tiempo, más noches, más quereres..

más voces para crecer despiertos..

más risas inmotivadas,

más barras compartidas,

más nombres, más luces, más motivos..

más miradas curiosas, más ocasiones, más zarandeos..

más plurales, más matices, más vosotros, más cerca..

más calma y, también, menos restas..

Afterhours os desea

que sólo sumeis en el 2mil6..

30 preguntas aleatorias, absurdas, y navideñas..

2005-12-28T11:35:00.000+01:00

¿cuánto cobran y cuántos días trabajan los quitanieves? ¿dónde viven? ¿quién los moviliza? ¿dónde se reunen? ¿cuál es su patrona? ¿la del cuento? ¿porqué no hay primer plato, segundo y postre? ¿tenemos que comer más en navidad? ¿cuatro primeros, dos segundos y veinte clases de postres no incita al michelo a sentirse culpable? ¿compartimos sólo con los de nuestro clan o es que pasamos olímpicamente del espíritu Dickens y cuando se habla de comida no hay amigos? ¿cuánto sube el consumo de manzanilla en estas fechas? ¿y de cebralín? ¿quién ve la televisión si no es como complemento al dvd? ¿alguien se traga los especiales navideños grabados en octubre? ¿a alguien le importa quién retransmite las campanadas sino es Carmen Sevilla? ¿porqué nos acordamos de felicitar a cierta gente conocida solo en navidad? ¿no nos da vergüenza que cante tanto? ¿a quién no le da pereza escribir felicitaciones individualizadas con sobre y pastorcillos? ¿hay alguien que compre como yo el paquete de crismas de la unicef en el banco y no lo haya abierto todavía? ¿quién es el empresario forrado que planteó la idea de una uva por campanada? ¿porqué tanta emoción por un cambio de dígito? ¿tienes peores deseos un veinticuatro de julio o un tres de mayo? ¿porqué nos ponen de acuerdo en ser un tsunami consumista? ¿las que sólo empaquetan regalos no se cagan entre celo y celo en las brillantes espectativas laborales del nuevo año? ¿dónde se guardan tantas luces? ¿dónde están los novecientos euros de gasto medio en estas fechas? ¿quién se gasta esa pasta por mi? ¿en qué? ¿se me plantean tantas preguntas porque es navidad o es que ahora descubro que me gusta Amaral porque este mundo no lo entiendo?

¿cuándo ponen Qué bello es vivir?

Como siga cuestionándome así creo que voy a volver a verla, a ver si se me pega algo de James Stewart..

desire..

2005-12-23T10:01:00.000+01:00

(Intenté buscar el vinilo de la Década o el Boom 3 para poner banda sonora a este post, pero deben de haberse autodestruido o caducado como conservas.. así que entre los encontrados, y después de descartar el de Fama y el Thriller del blanco Jackson, me he quedado con dos: la b.s.o de the Commitments y el Graceland de Paul Simon, que siempre me han dejado buena resaca..)

Tras la indecisión del dj resident del after empeñado en el vinilo, quería desearos a todos felices noches, felices excesos, felices turutas internas que descoloquen los sentidos, las risas y el tarareo.. felices partes de momentos compartidos, reencuentros esperados, sobremesas y tactos.. felices y sólo felices deseos para todos los que lleguen a leer ésto, y a los que no también.. que suene la música, el jaleo o los tiempos esperados sin prisa, que correr paqué.. que si bien la navidad es parte inventada consumista, uno la utiliza en su beneficio y siempre aparecen momentos que se pueden aprovechar.. os deseo muchos y buenos, y abrazos redondos para todos..

en jaque

2005-12-21T10:08:00.000+01:00

Cuando llegaba a casa no había bienvenida.. había colillas en el cenicero de loza blanca, restos de comida precocinada en la basura y un orden frío de reproche.. el máster casero de criptografía lo había vuelto experto en la gerencia de convivir con pullas silenciosas, manipuladas con objetos y señales, como fichas de ajedrez en formación de ataque o de defensiva.. la distancia entre el casimiro jacobino y el radioyente autista de si amanece nos vamos era impuesta, obligada por labores y, tal vez, la única manera de disfrutar del mismo espacio.. La minuta había engordado desde hacía tiempo con nuevas claúsulas desconocidas por ambas partes, y lo que era inminente, se convertía en otro punto más a tratar en el próximo debate del estado de la nación.. Casimiro acudiría con su base de datos y con su hoja de excel a dos columnas con hechos contrastables y faltas de orden público, con una fregona como bastón.. el radioyente acudiría con sus orejas comunicativas, esperando que detrás de la aspiradora aparecieran los cojones que le contaran que no hay aguaplás que valga para tanta distancia de grieta entre dos paredes..

el último calor

2005-12-18T20:45:00.000+01:00

La oportunidad llegaba apresada por suspensas palabras que tropezaban como el eco del silencio entre los dos cuerpos. Ella le dejaba coger sus manos como un líquido atrapado en un cuenco, sin más movilidad que el desequilibrio que suponía el ultimátum de las miradas esquivas..

Ya no sentía ni vértigo estable ni calidez, la coraza había perdido sus cimientos, y las grietas las habían hecho profundas, del descuido a la saña, de la pérdida a la intención.. no servían los recuerdos, el recurso fácil lo habían violado hacía ya tiempo, y las verdades que quedaban sin reproches eras tensas y plomizas.

El dolor era frío e inevitable, a partes iguales de culpa y direcciones opuestas de claridad..

Se apretaron las manos como con ventosas, inhalando el aire que sobraba por última vez.. acercaron sus caras y se unieron las frentes.. luego las mejillas y el último calor.. y sonó un no.. y un yo tampoco quería.. casi sordos, ya perdidos, entre la espalda y siempre.. como un escalofrío lento que también tiene final..

(tiempo)

2005-12-11T19:48:00.000+01:00

- ¿Dónde estabas esta mañana?

- No recuerdo, hace demasiado tiempo.

- ¿Qué harás esta noche?

- Nunca hago planes con tanta antelación.

Casablanca.

No tengo tiempo para robar horas de mi sueño, ni para pensar cuánto tiempo durará mi papel impuesto de lazarillo-anfitrión de dispares complacidos. Me falta tiempo para compartir alguna de mis decisiones conmigo, para perderlo en vicios, para leerte con un café y con el humo del cigarro como niebla entre mis ojos y tus peripecias sentidas. No paro y, a la vez, tengo sensaciones inmóviles, de posada medieval, de nexo, de nevera, de perola compartida a partes iguales, de recipiente de halagos que disminuye el cansancio del querer/deber, de cama vacía, de sueños solos, del mejor poso de paso.. Pero sé que se irán, como mis putas quejas, que apagaré las luces de mi garito después de recogerlo todo, de darle la vuelta a las sillas, que me tomaré la coronita que queda en el arcón y que sopesaré beneficios, ya de resaca.. ..luego vendré al after, y pondré jazz de vinilo, con café y sosiego de faltas, con tiempo robado para mi.

bélgico estar

2005-12-06T10:43:00.000+01:00

como me conozco, me soborno fácil.. y es que hay debilidades transparentes y gulas sumisas que templan al irracional con tembleque y berrinche en el que me vuelvo a veces, en un edulcorado satisfecho trikifeliz de la vida en pausa con manjar en mano.

después del paseo desde mi casa a ritmo de Abel Antón, entré como un terminator en el súper, diseccionando los pasillos hasta hallar el camino más corto que llegase a lo dulce.. debía parecer un Harvey Keitel corrupto o un Gary Olman con mono buscando a la dulce Natalie Portman para matarla, porque no me acuerdo si mi crucé con alguien, si me fui sin la vuelta o si la cajera era aquella vieja amiga que me miró un día como mi tutora del proyecto hombre cuando yo sólo quería un paquete de clinex para mis mocos..

me senté en un banco de un parque cerca de allí, mirando a lo próximo como Golum con anillo, mientras sacaba con movimientos minuciosos el paquete de la bolsa.. y al primer muerdo, cesaron las revoluciones, el frío, las ojeras y lo externo, convertido en un jurado delicatessen de galleta que se gusta al sentir cada movimiento maxilar, en alguien de mirada perdida, piernas en aspa y bufanda tres vueltas, degustando reverente unas Belgas choc..

sólo una..

2005-12-01T20:07:00.000+01:00

treinta y siete millones de veces en un año..

una vez antes de un segundo..

sólo una vez..

..un impulso en sístole puede cambiar lo que ni tu mejor diástole puede arreglar más tarde..

pero no se trata de medirse, sino de latir.. de repartir la sístole que relaje párpados lentos en silencio, y la diástole que acompañe esa mirada con el roce de unos labios erizados, pausando esa centésima de respiración fricativa para siempre para ti.. compartida..

lo importante es no olvidar, que el latido indivisible que a veces impulsa, también puede ser soñado..